Fernanda do Mercadinho

Não sei se estou certo. Com quarenta e poucos, divorciado, sem filhos que me queiram, ainda ando atrás de alguma coisa que faça sentido… ou pelo menos de uma boceta que me faça esquecer que nada faz sentido. O corpo já não é o de antes. Barriga mole de cerveja barata, ombros caídos, pau que ainda endurece mas pede mais tempo e mais uísque. Eu aceito.

Já fazia umas três semanas que eu ia no mercadinho só pra ver a Fernanda. Sempre no horário dela. Três cervejas, um pão, às vezes nada. Só ficava ali, olhando. Ela já me olhava de volta. Às vezes um sorriso torto, às vezes um “vai querer mais alguma coisa?” com a voz rouca de cigarro. Flertes baratos de caixa de mercado. Nada demais. Até que numa sexta o mercado tava quase vazio e eu falei sem rodeio:

— Você fecha daqui a pouco?

Ela passou o código de uma lata de milho, olhou pra mim por cima do ombro e respondeu baixo:

— Fecho. Por quê?

— Porque eu quero que você venha na minha casa depois. Tomar uma cerveja. Ou o que der.

Ela não riu. Só mordeu o canto da boca e disse:

— Me passa o endereço. Eu passo aí depois das dez.

Ela chegou quase onze. Eu abri a porta e ela entrou cheirando a suor de trabalho e cigarro. Cabelo preto solto agora, um pouco bagunçado. Blusa justa demais pro uniforme, peitos pesados que balançavam quando ela andava. Coxas grossas, bunda larga que esticava a calça preta, um pouco macia, real. Barriga que não era chapada, só o corpo de uma mulher de vinte e poucos que come e fode e não passa o dia na academia. Pele morena, umas marcas de sutiã nos ombros. Boca carnuda. Olhos pretos que já tinham visto porra escorrendo.

— Trouxe cerveja? — ela perguntou, jogando a bolsa no sofá.

— Trouxe uísque barato. Serve?

— Serve.

Bebemos dois goles em silêncio. Eu olhei pro peito dela e falei:

— Tira essa blusa.

Ela tirou sem pressa. Os peitos caíram pesados, mamilos escuros, um pouco caídos, macios. Eu chupei um, depois o outro, mordendo. Ela puxou meu cabelo e disse:

— Mais forte. Não precisa fingir que é delicado.

A calça desceu junto com a calcinha. A boceta era peluda, molhada, cheirando forte de dia inteiro atrás do caixa. Eu ajoelhei e chupei. Língua funda, lambendo o clitóris inchado, chupando os lábios. Ela abriu as pernas, empurrou minha cara contra a boceta e falou:

— Isso… chupa essa puta direito.

O gosto era salgado e ácido. Eu chupei até ela tremer e gemer baixo:

— Porra… assim mesmo.

Levantei, tirei a roupa. Meu pau tava duro, veias saltadas, a cabeça já molhada. Ela se abaixou, engoliu tudo de uma vez. Boca quente, molhada, engasgando. Eu segurei a cabeça dela e fodi a garganta. Ela engoliu, baba escorrendo pelo queixo, e quando tirou a boca disse:

— Gostoso pra caralho esse pau.

Virei ela de costas no sofá. Enfiei de uma vez na boceta. Quente, apertada, escorregadia. Ela gritou:

— Ai, porra… enfia fundo.

Eu fodi forte, segurando a cintura larga, batendo a bunda dela contra minha barriga. O som era molhado, obsceno. Pele contra pele. Eu apertava os peitos dela por trás e falava no ouvido:

— Essa boceta engole tudo, hein, putinha.

Ela riu entre um gemido e outro:

— Engole e pede mais. Fode mais duro, caralho.

Enfiei até o saco bater. Ela gozou primeiro, a boceta apertando meu pau em espasmos, molhando minhas bolas, gemendo:

— Tô gozando… porra…

Eu continuei, fodi mais duro, até sentir a porra subir. Puxei o pau, virei ela de novo e gozei na boca. Ela engoliu a maior parte, o resto escorreu pelo queixo e caiu nos peitos. Depois limpou com o dedo e chupou, olhando pra mim.

— Próxima vez você goza dentro — falou, como quem marca um compromisso.

Ela vestiu a blusa, pegou a bolsa e saiu. Eu fiquei no sofá com o gosto dela ainda na boca e o uísque esquentando no copo.

Amanhã eu volto no mesmo horário.