Mamãe acamada

Minha mãe estava acamada há semanas. O corpo dela ainda era bonito, mas a doença a deixava fraca, presa na cama do quarto dos fundos. Eu saí de casa por umas horas. Quando voltei, a porta estava entreaberta.
Meu amigo já estava lá dentro.
Ele estava de pé ao lado da cama, camisa aberta, olhando para ela. Minha mãe estava deitada de lado, de camisola fina, as pernas cobertas pelo lençol. O rosto dela estava vermelho. Ela tentou falar alguma coisa, mas ele levantou a mão.
— Cala a boca.
A voz dele era baixa e firme.
— Você foi desobediente. Eu avisei. Agora vai ser castigada.
Ele puxou o lençol de uma vez. A camisola subiu até a cintura. A bunda dela ficou exposta, ainda firme apesar de tudo. Ele não esperou. Levantou a mão e desceu com força.
O estalo ecoou no quarto.
Minha mãe gritou. O corpo dela tremeu. Ele bateu de novo. E de novo. A mão aberta, pesada, sem pressa. Cada tapa deixava a pele vermelha, depois roxa. Ele não parava. Bunda, coxa, bunda de novo. O som era molhado, seco, molhado outra vez. Ela tentou se mexer, mas ele segurou o ombro dela com a outra mão e continuou.
— Desobediente. — repetia entre os tapas. — Vai aprender.
Quando a bunda já estava inchada e marcada, ele virou ela de bruços com força. A camisola rasgou. As tetas dela ficaram livres. Ele apertou uma com a mão e bateu com a outra. Tapa seco no seio. Ela gritou mais alto. Ele bateu no outro. Depois nos dois, alternando, até as pontas ficarem vermelhas e sensíveis. Ela chorava, mas não pedia para parar — ou talvez não conseguisse.
Ele desceu a mão para entre as pernas. Os dedos encontraram a buceta. Ela estava molhada, apesar de tudo. Ele deu um tapa seco ali. O som foi diferente. Ela arquejou. Outro tapa. Mais forte. Os lábios inchando. Ele abriu as pernas dela com os joelhos e continuou batendo na buceta, ritmo constante, até ela estar vermelha e latejando.
Depois veio o rosto.
Ele segurou o queixo dela e deu um tapa no lado direito. O rosto virou. Outro no esquerdo. Não era leve. A bochecha ficou marcada. Lágrimas escorriam. Ele cuspiu na boca dela e forçou os dedos para dentro, fazendo ela engolir.
— Abre.
Ela abriu. Ele enfiou o pau na boca de uma vez. Não teve carinho. Empurrou fundo, segurou a cabeça e fodeu a garganta dela. Ela engasgava, babava, os olhos arregalados. Ele não parava. Quando tirou, um fio de saliva ligava a boca dela ao pau.
Ele virou ela de novo, de quatro o melhor que dava com o corpo fraco. Segurou a cintura e enfiou de uma vez. A buceta ainda doía dos tapas. Ele meteu fundo, sem ritmo no começo, só força. Cada estocada fazia o corpo dela balançar na cama. A cabeça batia no travesseiro. Ele apertava as tetas enquanto fodia, apertava a bunda marcada, dava tapas no meio do ato.
— Isso. Leva. — ele falava baixo. — Desobediente leva assim.
A foda foi longa. Ele mudava de posição quando queria. De lado, por cima, de joelhos forçando as pernas dela abertas. Quando gozou a primeira vez, gozou dentro. Continuou metendo. Depois tirou e gozou no rosto dela, na boca, nas tetas. Ela estava destruída: bunda roxa, buceta inchada e vermelha, seios marcados, rosto com a marca da mão, saliva e porra misturadas.
Ele se vestiu devagar.
— Da próxima vez que desobedecer, vai ser pior.
Saiu sem olhar para trás.
Minha mãe ficou na cama, respirando pesado, o corpo todo doendo. Eu estava no corredor o tempo todo. Vi tudo. Não entrei.