Viciada em ser puta

Comecei a me arrumar diferente.
Não era nada óbvio. Nada que denunciasse. Mas eu sabia. Escolhia a roupa como quem escolhe uma promessa. Um tecido mais leve, uma roupa que marcasse meu corpo , pra ele ver que não tá pegando uma qualquer. Um perfume mais quente. Uma lingerie que ninguém veria, mas que me fazia andar com outra postura. E que depois ele ia ver, e tirar.
Enquanto isso, em casa, meu marido perguntava distraído como seria o dia. Beijava sua boca. Um beijo tranquilo.
Eu beijava com a mesma boca que, pouco tempo depois, mamarei no pau do meu novo professor, professor de puta.
Eu já não queria mais parar.
Cada dia que passava eu queria cada vez mais.
A forma como ele me comia era muito gostoso!
Me deixava cada vez mais tarada, querendo ser fudida de todas as formas e posições. Cada dia que passava eu ficava pensando e esperando novamente por aquele momento, só pensava naquele pau duro me fudendo, lambendo o meu cuzinho e a minha buceta.
Aquela mistura de desejo, prazer e entrega acabou se repetindo muitas vezes.
E isso me incendiava.
Era se olhar no espelho sabendo que estava indo ao limite. Era sentir o próprio corpo responder à antecipação. Era imaginar o momento em que meu olhar mudaria, aquele instante exato em que eu deixava de ser mulher comum e virava puta de outro.
O marido ficava em casa. Rotina. Confiança. Amor estável.
Eu saía com o coração acelerado.
O perigo era parte do prazer. A comparação também. Um oferecia calma. O outro, prazer, putaria.
E no meio disso, eu me descobria viciada na própria transformação. Viciada em ser desejada pelo outro. Completamente entregue. Viciada na tensão de voltar depois, tomar banho demorado, vestir a camisola de esposa e deitar ao lado de quem jamais imaginaria o que aconteceu antes.
Eu não parava. E não era falta de amor.
Era excesso de fogo.
Eu já não sabia mais qual das duas versões era a verdadeira.