Madalena - Minha Outra História, Capítulo 1

Da série  Madalena - Minha Outra História   

Um conto erótico de  Bola7   

Categoria: Sadomasoquismo

Data: 05/08/2026 22:18:19

Assuntos: Anal, Bunda Grande, De Quatro, Escandalosa, Espartilho, Garganta Profunda, Hotwife, Lingerie, Oral, Sadomasoquismo, Safada, Seios Grandes, Sexo Anal, Sexo Brutal, Sexo Oral, Sexo Vaginal, Traição.  

?? Tradução —  Fonte Original      

Da mesma escritora, de corrompendo a mamãe.

Sinopse

Madalena é uma mulher devota e mãe abnegada, presa num casamento frio e rotineiro. A chegada de Inácio Córdoba, um advogado carismático, desperta nela um desejo ardente que entra em conflito com sua fé e seus valores morais. Dividida entre a culpa e a tentação, Madalena mergulha num abismo de prazeres proibidos, questionando até onde pode ir uma mulher que jura nunca se entregar ao sexo e à perversão.

Capítulo 1

Santa de Lingerie

***

Estou de quatro na beira desta cama, o colchão macio afundando sob meus joelhos como se quisesse me engolir por inteiro. Os lençóis, úmidos e frios, grudam nas minhas coxas, um toque viscoso que me arrepia e revira meu estômago.

O espartilho preto abraça meu corpo, roubando-me o fôlego, o tecido áspero roçando meus mamilos, que endurecem traiçoeiramente sob a renda. Meus seios, pesados ??e enormes, pressionam as bordas, prestes a transbordar como água em um copo quebrado.

As meias arrastão, rasgadas em farrapos, arranham minhas coxas, cada fio solto picando como uma silenciosa repreensão. Meus cabelos loiros caem em mechas despenteadas pelas minhas costas, pegajosos de suor que escorre da minha nuca, e o ar do motel — denso, pesado com o fedor de bebida barata, sexo velho e algo que cheira a cinzas velhas — enche meus pulmões como um veneno lento.

Ele está diante de mim, uma sombra alta e corpulenta que corta a luz fraca do abajur. Seu pênis longo, escuro e grosso, com veias saltadas e brilhando com fluido na ponta, é o maior que já senti ou vi, pulsando silenciosamente, mas perversamente, a poucos centímetros do meu rosto, as veias inchadas pulsando como se tivessem vida própria.

O calor que emana queima minhas bochechas, e um aroma cru e almiscarado penetra minhas narinas, revirando meu interior. O espelho do outro lado da cama revela uma verdade que quero evitar: uma mulher tremendo, seus olhos azuis ardendo com um fogo que não consigo controlar, sua pele branca perolada de suor, suas pernas abertas numa posição obscena e vergonhosa que grita tudo o que minha boca nega.

O vibrador esquecido zumbindo num canto do colchão, ao lado da Bíblia e do meu terço, uma lembrança do lugar onde minha família pensa que estou.

A vibração do dildo é um ronronar fraco que vibra contra meus dedos, e as camisinhas usadas, amassadas e brilhantes, estão espalhadas pelo chão como troféus de uma guerra que eu não queria lutar. Desta vez, antecipo que o que está por vir será cru… e então minha perversão estará quase completa.

"Se você pudesse se ver, tão linda… tão requintadamente preciosa, tão angelical… e ainda assim… tão vadia… tão incrivelmente vadia, tão delicadamente vadia. Pfff… meu amor, como você mudou desde a primeira vez."

"Você é um bastardo degenerado, e o que você fez comigo... é indescritível."

"Eu não fiz isso com você, minha adorável esposa... Eu apenas mostrei a porta que você queria entrar... E não era exatamente a porta da igreja... mas a porta do meu quarto... seu... da minha casa... sua... E agora este motel barato, para que você se lembre da degradação da sua dignidade."

"Cale a boca e faça o que você vai fazer! Não estou com paciência."

"Não estou com paciência." —Humor? Isso não é comédia, querida, mesmo que você esteja dando um show com essa bunda escancarada. Pfff... uma vadiazinha perfeita.

—Pare de me denegrir, seu idiota, e não pense que me tem na palma da sua mão...!

—Não, não, claro que você não está na minha palma da mão... Porque agora, oh, querida, agora você está na minha palma da mão. Porque você gosta de pênis grandes, não é? Por trás da sua máscara de autossacrifício, da sua pose de esposa fiel, da sua pose de mãe santa… sempre houve uma mulher faminta por pênis enormes como o meu. E desde que você descobriu isso, nessas quintas e terças você não reza mais o Pai Nosso, você geme e grita de tesão.

—Se você não calar essa boca, eu juro que vou embora!

"Relaxa, Madalena… minha linda Madalena… não tem pressa, temos tempo. A reunião na paróquia está atrasada hoje, não foi isso que você disse para o corno e seus filhos? Bem… temos tempo. Então relaxa, e você vai aproveitar."

"Estou farta de você… estou indo embora."

Tento me mexer, mas ele me dá um tapa com seu pênis pesado. Um tapa que me paralisa. Que me deixa imóvel e terrivelmente humilhada.

"Você vai embora, Madalena? Para onde vai? Seus olhos dizem o contrário, e esse espartilho não se vestiu sozinho. Você o vestiu quando tirou esses trapos de mulher decente e santificada."

"Eu sou uma mulher decente e santificada!"

"Você já viu santa de lingerie?"

"Você é um animal."

"E você é uma virgem em procissão, que visão encantadora." De quatro, nessa cama, com seus peitos balançando em baixo dessa coisa, e sua vagina pingando como lava.

"Pare com isso!"

Olhe primeiro para si mesmo, depois me diga quem começou isso.

Seus dedos se enroscam no meu cabelo como se eu fosse uma vadia, um toque firme que puxa a raiz e me faz arfar involuntariamente. O vibrador continua zumbindo ao lado das Sagradas Escrituras e do terço, e um murmúrio se insinua nos meus ouvidos como um mosquito persistente, e o ar fica pesado com o rangido da cama sob o meu peso.

"Tire a Bíblia e o terço da cama."

"Por quê, Madalena? A visão é linda. Uma santa de lingerie ao lado de seus objetos religiosos. Seu marido vai pensar que você está de joelhos rezando. E ele não está totalmente errado, exceto pelo fato de que você está rezando para o meu pau."

"Idiota! Blasfemo! Animal!"

"Sou o que você quiser, mas você é uma santa de lingerie, e você é gostosa, Madalena. Você é minha vadia."

O espelho não mente: meu rosto está vermelho, meus lábios entreabertos, o suor escorrendo pelo meu queixo. Ele aproxima aquela coisa grossa, roçando-a na minha bochecha com um calor úmido que me faz recuar, mas minhas mãos tremem nos lençóis, agarrando-se ao tecido como se buscassem uma âncora.

"Estou aqui por causa das circunstâncias... não me entenda mal... você não me controla... eu controlo o que quero e como me sinto."

"Sim, sim, Madalena... o que você disser... mas eu tenho uma pergunta... se você consegue controlar tudo... por que não consegue controlar seu desejo de se empalar nisso?"

Ele esfrega aquela pele morena nos meus lábios, um rastro lento e escorregadio, e eu o empurro com um puxão fraco. O espartilho aperta, a renda arranhando minha pele sensível, e o cheiro no quarto — uma mistura de sêmen, álcool e suor azedo — me deixa tonta.

Meus pulmões lutam por ar, meu orgulho se esforça para se libertar, mas o reflexo no espelho me segura. Prisioneira: uma mulher à beira do abismo, suas meias rasgadas penduradas como restos esfarrapados de uma vida que já não reconheço.

***

O colchão geme sob meus joelhos, um rangido rouco que soa como madeira podre e noites sem dormir, enquanto o suor escorre pela minha espinha como um rio lento, encharcando minha pele até a borda do meu espartilho.

O ar do motel é um pântano denso. Meus dedos cravam nos lençóis úmidos, minhas unhas arranhando um tecido áspero que cheira a outros corpos, e o vibrador continua zumbindo ao lado da Bíblia, um ronronar que vibra em meus ossos como um dente mole.

O espelho me persegue do canto, e meus olhos azuis, turvos pelo calor, encontram meus seios pendurados sob a renda preta, roçando minhas coxas a cada suspiro que escapa de mim.

Ele está lá, uma figura alta e sólida engolindo a luz fraca da lâmpada, seu pênis grosso e escuro pulsando perto do meu rosto, um calor pegajoso subindo às minhas bochechas e revirando meu estômago com um nó. de nojo e fome.

Como tudo começou?

Eu o vi pela primeira vez há muitos meses. Era uma tarde úmida, daquelas que fazem a roupa grudar na pele, e o salão paroquial estava cheio de murmúrios e o farfalhar de corpos inquietos.

As paredes nuas de blocos de concreto, pintadas de um branco sujo que descascava nos cantos, pareciam absorver o calor, e o ar estava pesado, denso com o aroma enjoativo do incenso queimando em um canto, misturado ao cheiro terroso do café fresco fervendo em uma cafeteira amassada sobre uma mesa bamba.

As cadeiras de plástico vermelho, gastas, rangiam sob o peso das mulheres de xale, suas mãos enrugadas segurando rosários de madeira, suas vozes baixas tecendo um murmúrio de fofocas e orações inacabadas.

O ventilador de pedestal zumbia em um canto, movimentando o ar quente sem refrescar nada, e as lâmpadas amareladas piscavam como se não soubessem se deviam permanecer acesas.

Eu estava ali, ao lado de uma mesa coberta com uma toalha de plástico florida. A toalha de mesa cobria uma pilha de panfletos com versículos em letras minúsculas, as palavras borradas pelo calor que turvava minha visão.

Minha blusa branca, abotoada até o queixo, apertava meu pescoço como uma corda, e o tecido grudava nas minhas costas, marcando minha pele com cada gota de suor que escorria da minha nuca.

Meu cabelo estava preso em uma trança apertada, tão apertada que me dava dor de cabeça, uma tentativa fútil de parecer arrumada, decente, como a assistente social que eu deveria ser.

Entreguei os papéis com dedos desajeitados, oferecendo meio sorriso às mulheres que me olhavam com aquela mistura de pena e curiosidade, enquanto o Padre Ramírez, em sua batina esfarrapada, suava ao fundo, conferindo os registros da coleta em um caderno manchado de tinta.

Então ele entrou, e o ar se tornou tenso. Alto como uma torre, sua figura cruzou a soleira da porta como se o batente fosse pequeno demais para ele, seus ombros largos preenchendo o terno cinza que cheirava mal. de lã cara, de roupa recém-passada, de algo que não pertencia àquele lugar de humildade e poeira.

Seus cabelos castanhos estavam despenteados, mechas desgrenhadas como se o vento os tivesse estilizado ao seu bel-prazer, e a luz batia em seu rosto, realçando um queixo marcante e olhos escuros que pareciam engolir tudo o que viam.

Ele caminhava com passos firmes, o eco de seus sapatos ressoando no chão de cimento, e as mulheres viraram a cabeça, seus xales farfalhando, seus murmúrios silenciando por um instante. Tirou um cheque do bolso do paletó, o papel farfalhando entre seus dedos como uma arma carregada, e o deixou cair diante do Padre Ramírez com um gesto breve, quase teatral.

O padre o abençoou, sua voz trêmula se elevando: "Que Deus o proteja, filho, que generosidade!", enquanto o papel branco brilhava sobre a mesa como uma promessa de redenção para a paróquia.

Ele não viera apenas pelo dinheiro, descobri mais tarde. Aproximou-se do padre com aquela voz profunda e ressonante, oferecendo aconselhamento para mulheres em apuros, um projeto de "apoio comunitário" que soava como uma boa ação, mas tinha um lado sombrio que eu não compreendi de imediato.

Eu, no Ministério Social, havia passado meses ouvindo histórias de mulheres espancadas, mães solteiras, vidas destruídas, e lá estava ele, dizendo que podia ajudar, que sabia como "resolver as coisas".

Ele olhou para mim enquanto falava, e quando seus olhos encontraram os meus, senti um arrepio percorrer minha espinha, um calafrio que me envolveu pela cintura e fez minhas pernas bambearem.

Ele era bonito, bonito demais, com aquele tipo de masculinidade que não pode ser disfarçada: sua pele morena brilhando à luz, seus braços fortes definidos sob o terno, a autoconfiança de alguém que sabe que está sendo observado e não se importa. Fiquei nervosa, os panfletos tremendo em minhas mãos, e admirei, embora não quisesse, a inteligência que emanava de seus poros, cada palavra medida, cada gesto calculado.

Ele se aproximou, o calor do seu corpo cortando o espaço entre nós, e seu perfume — madeira queimada, couro novo, algo picante — me envolveu como uma nuvem da qual eu não conseguia escapar.

Minha trança parecia mais apertada, minha blusa mais pesada, e o suor escorria pelo meu pescoço enquanto eu tentava manter a compostura, a postura de uma mulher que serve a Deus e não vacila. Mas seus olhos não se desviaram dos meus, e por um segundo, prendi a respiração, meus dedos amassaram os folhetos, e eu soube que algo dentro de mim já estava cedendo, mesmo que minha boca jamais admitisse.

Pouco depois, ele se aproximou. Seus olhos escuros me encontraram novamente, e minha respiração ficou presa na garganta quando ele parou a um passo de distância, tão perto que o calor do seu corpo cortava o ar úmido como uma faca.

"Permita-me apresentar-me, senhora, sou Inácio Córdoba", disse ele, estendendo uma mão grande e firme, sua voz grave e pausada.

"Eu... eu... meu nome é Madalena e sou a Coordenadora do Ministério Social", respondi, apertando sua mão desajeitadamente, minha palma úmida contra a dele, seca.

"Um prazer, Sra. Madalena. A senhora é a responsável pelos eventos sociais aqui?"

"Sim, é isso mesmo. Alguém tem que manter isso funcionando", respondi, soltando sua mão rapidamente.

"Admirável. Coordenar tudo isso não é tarefa fácil, não é?"

"Não, mas a gente faz o que pode com o que tem", disse, cruzando os braços, com a blusa subindo no pescoço.

"É exatamente por isso que estou aqui. Quero oferecer meus serviços", anunciou ele, ajeitando o terno com um movimento suave.

"Serviços? Que tipo?", perguntei, franzindo a testa, com a voz mais seca.

"Assessoria jurídica gratuita, Sra. Madalena, para as mulheres que a senhora acompanha", explicou ele, com as mãos nos bolsos, relaxada.

"Gratuita?" “Não se ouve isso todos os dias”, respondi, encarando-o, seus olhos escuros me fixando sem piscar. “É um gesto muito nobre da sua parte.”

“Bem… digamos que tenho alguns clientes importantes, e isso me permite ter espaços como este, onde evito lucrar com a desgraça familiar”, explicou ele, baixando um pouco a voz e ficando sério.

“E o que o senhor ganha com isso, Sr. Córdoba? Nada nesta vida é de graça.”

“Ganho tempo bem gasto e talvez um pouco de paz de espírito”, respondeu ele, com um leve sorriso no rosto.

“Um belo discurso, mas não precisamos de caridade de terno aqui”, disse eu, gesticulando rapidamente em direção ao seu paletó.

“Não é caridade, é apoio. O senhor sabe melhor do que eu o que essas mulheres estão passando”, respondeu ele, inclinando-se levemente em minha direção.

“Eu sei o que eles estão passando, por isso estou cuidando disso”, respondi, com a voz endurecida.

“Não duvido da sua capacidade de trabalho, Srta. Madalena, mas sei que a senhora concorda comigo que um advogado nunca é demais”, disse ele, tirando um cartão do bolso do paletó, o papel farfalhando.

“Bem… digamos que não tenho uma opinião muito boa sobre advogados, com todo o respeito”, respondi, dando um passo para trás, com o suor escorrendo pela minha têmpora.

“Deixe-me convencê-la de que a má reputação dos advogados é só coisa de televisão”, disse ele, entregando-me o cartão, segurando-o com firmeza.

“O que é isso?”, perguntei, pegando-o com cautela, o papelão frio contra minha pele quente.

“Meu número, para você me pagar um café”, respondeu ele, com um sorriso ainda maior e um brilho travesso nos olhos.

“Pagar… um café para você?” Abri os olhos, indignada. "Com sua licença, Sr. Córdoba, sou uma mulher casada", disparei, com a indignação crescendo em meu peito e o cartão tremendo em minha mão.

“Com licença, Sra. Madalena, não me entenda mal”, esclareceu ele rapidamente, erguendo a mão. “É só para falar sobre a consultoria, nada mais.”

“E o senhor não pode conversar aqui, no salão paroquial? O que o café tem que esta sala não tem?”, retruquei, amassando o cartão.

“Privacidade, um pouco de paz e sossego. Está muito barulhento aqui para planejar algo sério”, disse ele, gesticulando discretamente em direção ao ventilador.

“É malvisto que uma mulher casada saia a sós com homens, muito menos com aqueles que mal conhece. Além disso… não gosto de ser tirada do meu espaço, advogado”, respondi bruscamente, olhando-o de cima a baixo.

“Não vou tirá-la do seu espaço, Sra. Madalena. A senhora decide onde; estou apenas sugerindo”, respondeu ele, com a voz suavizando, quase um sussurro.

“E se eu disser não? O senhor simplesmente leva sua conta e seu café para outro lugar?” “Não sou esse tipo de homem, Sra. Madalena, então não farei nada do que a senhora está sugerindo. No entanto, posso lhe dizer que, se recusar, perderá algo que poderia lhe ser útil”, respondeu ele, dando de ombros, com o terno farfalhando levemente.

“Agradeço sua generosidade, Sr. Córdoba, mas receio que terei que recusar o convite”, disse eu, guardando o cartão na bolsa, com os dedos tremendo um pouco.

“Claro, a decisão é sua, mas se mudar de ideia, sabe onde me encontrar”, concluiu ele, dando um passo para trás, com um sorriso firme.

“Não conte com isso, Sr. Córdoba, tenho muito o que fazer aqui”, respondi, erguendo o queixo em um gesto desafiador.

“Não conte com isso, Sr. Córdoba, tenho muito o que fazer aqui”, respondi, erguendo o queixo em um gesto desafiador. “Não conto com isso, espero, e o café continua à sua disposição”, disse ele, virando-se para o padre, o eco de seus passos preenchendo o ar. “E eu estava só brincando… o café é por minha conta.”

Sua voz persistiu, profunda e calma, enquanto ele se afastava, o som de seus sapatos contra o cimento deixando um rastro que me assombrava. O cartão parecia pesado na minha bolsa, o suor escorria pelo meu pulso e o calor subindo até meu pescoço deixou um nó que eu não conseguia desatar.

Aceitei o café? O que posso dizer! Agora estou de quatro diante dele, seu enorme pênis ereto apontando para o meu rosto.

***

Tudo isso é culpa de Lorenzo, meu marido, o desgraçado que me deixou vazia anos atrás, um homem que roubou minha essência e me abandonou como um trapo velho no canto de sua vida miserável.

Seus dias eram uma cruel dança de indiferença: ele chegava da oficina com as mãos pretas de graxa, a camisa grudada no peito de suor, cheirando a cerveja velha e com um cansaço inexplicável.

Sua vida era trabalho, seus amigos e futebol.

Meu marido chegava em casa, desabava na poltrona como um rei destronado, o controle remoto brilhando em sua mão, e a televisão preenchia o ar com risadas ocas e comerciais estridentes, um ruído que abafava qualquer tentativa minha de existir.

Eu me arrastava para o seu lado, minha pele quente buscando um toque, um sussurro, um "Como vai, Madalena?", qualquer coisa para me lembrar que eu ainda era uma mulher, a mulher dele. Mas ele apenas resmungava: "Me deixa em paz, Madalena, estou morto por dentro", os olhos grudados na tela como se eu fosse apenas mais um móvel, uma sombra que nem merecia um olhar.

As noites eram um tormento lento, uma tortura que me consumia e me matava ao mesmo tempo. Ele se deitava na cama, a respiração pesada, as costas largas pressionadas contra mim como uma parede, e seu ronco, aquele rugido profundo e egoísta, cortava o silêncio enquanto eu permanecia acordada, minhas mãos agarrando os lençóis até os nós dos dedos ficarem brancos.

Meu corpo ardia, um vulcão que Lorenzo não via nem queria extinguir. Era a peri menopausa, aqueles hormônios descontrolados que me mantinham quente o tempo todo, excitada como nunca antes, meu sangue fervendo nas veias como lava derretida.

Meus seios, já grandes, ficaram enormes nessa fase madura, dois melões pesados ??e fartos transbordando das minhas blusas, seu peso delicioso balançando a cada passo, meus mamilos rosados ??endurecendo contra o tecido até doerem, sensíveis a cada toque do ar, da roupa, dos meus próprios dedos quando eu não aguentava mais.

Olhei-me no espelho e vi-os, redondos e um pouco flácidos pela idade, mas sempre inchados com aquele fogo hormonal, a pele lisa brilhando com uma fina camada de suor, e imaginei qualquer homem — qualquer homem, menos Lorenzo — chupando-os, mordendo-os, perdendo-se neles até se engasgar.

Minha cintura ainda era curvada, meus quadris largos tremiam de desejo, e entre as pernas eu sentia uma pulsação úmida, um calor viscoso que encharcava minha calcinha e me fazia apertar as coxas para acalmá-lo, embora nunca fosse o suficiente.

Eu estava faminta, desesperada, minha vagina pulsando como um tambor, implorando por um pau para me preencher, para me abrir, para me tirar dessa seca à qual Lorenzo me condenara. Mas ele, o tolo, nem sequer olhava para mim, nem me tocava, nem sequer notava sua esposa se contorcendo ao seu lado, suando de desejo, os seios batendo contra seu peito, o corpo dela gritando por um homem que não fosse um fantasma na minha cama.

Maldito Lorenzo!

Aquele calor me consumiu, um fogo que lambia minha pele por dentro, e Lorenzo, aquele desgraçado, deixou que crescesse até me queimar por completo.

Passei as noites me tocando debaixo dos lençóis, meus dedos deslizando pela minha umidade, imaginando mãos fortes apertando meus seios, uma língua quente sugando meus mamilos, um pau grosso penetrando em mim até eu gritar.

Mas nada era suficiente, porque meu corpo queria mais, queria carne de verdade, queria ser devorado. E essa fome, essa luxúria que Lorenzo jamais poderia satisfazer, me empurrou para a beira de um abismo escuro, um precipício do qual caí no pecado mais vil que uma mulher pode suportar: dormir com Toni, meu próprio filho, sem que ele soubesse que era eu por trás da máscara.

Tudo por causa daquele meu marido inútil, aquele nada que me deixou tão excitada, tão vazia, que minha moral se desfez como cinzas em minhas mãos trêmulas. O homem mais próximo de mim naquele momento era ele… meu António… meu filho mais velho.

Se Lorenzo tivesse me tratado como um homem, se tivesse apertado esses seios enormes, se tivesse sentido meu calor e me feito sua, eu não estaria aqui, perdida nessa loucura, meu corpo em chamas e a culpa me consumindo... como uma puta perfeita.

Ainda me lembro das mãos jovens e ávidas do meu filho, acariciando-me por cima e por baixo do traje de látex, subindo pelas minhas coxas, antes de me foder.

Cada movimento me dilacerava por dentro, não porque seu pau fosse especialmente grande, muito pelo contrário, mas porque meu corpo se arqueava, respondendo a uma fome que não deveria me penetrar.

Quando ele terminou, suado e exausto, levantei-me rapidamente, com a fantasia pendurada, e saí correndo antes que a máscara caísse e me entregasse.

Naquela noite, em casa, entrei no chuveiro e deixei a água gelada me atingir até minha pele ficar azul. Olhei para mim mesma no espelho embaçado, meu cabelo pingando água, e me perguntei que tipo de mãe faz isso com o próprio filho.

Eu queria protegê-lo, mantê-lo longe de um estranho que Lorenzo contratara para desvirginá-lo, mas acabei usando-o eu mesma, egoisticamente, para extinguir meu próprio fogo, um fogo que meu marido nunca soube acender.

Ajoelhei-me no banheiro, chorando de nojo e vergonha, e jurei que não aconteceria de novo, que encontraria outra saída.

Por isso aceitei o café com Inácio Córdoba, pensando que ele poderia ser uma ponte, alguém que não fosse do meu sangue. Mas agora, aqui estou eu, diante dele, seu enorme pênis apontando para mim como um castigo, e o espelho me diz que não existem pontes, apenas abismos.

Mas era melhor assim… alguém que não fosse do meu sangue. Chega de meu filho… chega de meu cunhado… Nunca mais com… com aquele sobrinho… com quem nada jamais deveria ter acontecido.

Por isso aceitei aquele café.

***

"Sra. Madalena?" Sua voz grave soou ao telefone, cortando o zumbido do ventilador da minha cozinha naquela tarde em que liguei para ele. "Aquele da paróquia?"

"Sim, Sr. Córdoba... o mesmo", respondi, com a voz firme, fingindo calma enquanto colocava a toalha sobre a mesa.

"Que maravilha, pensei que o senhor tivesse esquecido. O encontro para o café ainda está de pé?"

"Bem... sim, acho que sim, para falarmos sobre o que o senhor propôs", disse, sentindo uma pontada na vulva.

"Perfeito, às quatro horas amanhã está bom? Há um lugar tranquilo perto da igreja, La Esquina."

"Certo, estarei lá", respondi, engolindo em seco, com o coração acelerado.

"Não perca, Sra. Madalena, tenho muito o que lhe contar", respondeu ele, com a voz mais suave, e desligou antes que eu pudesse voltar atrás.

"Não perca, Sra. Madalena, tenho muito o que lhe contar", respondeu ele, com a voz mais suave, e desligou antes que eu pudesse voltar atrás.

"Não perca, Sra. Madalena, tenho muito o que lhe contar", respondeu ele, com a voz mais suave, e desligou antes que eu pudesse voltar atrás. No dia seguinte, enquanto meus filhos estavam ocupados com suas atividades e meu marido estava no trabalho, fiquei em frente ao espelho do banheiro, a luz branca e forte batendo no meu rosto, e me olhei como se não me reconhecesse.

Eu não queria parecer vulgar, mas também não queria parecer uma freira desleixada. Soltei minha trança, meus cabelos loiros caindo em ondas suaves sobre meus ombros, e passei os dedos pela raiz, imaginando o olhar escuro dele me percorrendo.

Escolhi uma blusa azul justa, o suficiente para acentuar sutilmente meus seios grandes — inchados por causa daqueles hormônios malucos da pré-menopausa — o decote revelando um vislumbre da pele branca que brilhava com uma loção com aroma de jasmim.

A saia preta se ajustava aos meus quadris, subindo um pouco pelas coxas, e as meias transparentes me davam um brilho discreto, sexy, mas recatado.

Pintei meus lábios de um vermelho suave, nada escandaloso, e me olhei novamente, sentindo minha vagina já pulsar um pouco, o calor subindo em minha barriga. "É só um café, Madalena", disse a mim mesma, mas minhas mãos tremiam enquanto eu aplicava perfume, um toque atrás das orelhas que Lorenzo nem notaria.

O café La Esquina estava silencioso, o aroma de café moído preenchendo o ar, as mesas de madeira rangendo sob as chávenas e pires. Entrei, e lá estava ele, sentado em um canto, seu impecável terno cinza acentuando seus ombros largos, seus cabelos castanhos despenteados como se ele tivesse acabado de passar os dedos por eles.

Seus olhos escuros encontraram os meus, e um sorriso lento cruzou seu rosto enquanto ele se levantava, o volume em suas calças pressionando o tecido enquanto se movia.

Prendi a respiração, senti o calor subir ao peito e sentei-me à sua frente, cruzando as pernas para acalmar a pulsação úmida entre as coxas.

"Sra. Madalena, que bom vê-la fora da igreja", disse ele, sua voz grave roçando-me como um carinho, os olhos brilhando.

"Igualmente, Sr. Córdoba, vim para a consulta", respondi, endireitando-me, a blusa pressionando meus seios.

"A senhora parece diferente hoje, mais... relaxada", comentou ele, inclinando-se ligeiramente para a frente, o café fumegando diante dele.

"É o mesmo calor de sempre, nada mudou muito", disse eu, mexendo a chávena, as mãos suando sob a mesa.

"Não, tem algo mais, a senhora tem um brilho especial", respondeu ele, erguendo uma sobrancelha, o olhar demorando-se brevemente no meu decote.

"Não, tem algo mais, a senhora tem um brilho especial", respondeu ele, erguendo uma sobrancelha, o olhar demorando-se brevemente no meu colo. “É só um dia, não pense demais nisso”, respondi, sentindo minha vagina pulsar e o calor subir pelas minhas pernas.

“Acredito em você, mas gosto de procurar, principalmente alguém que valha a pena”, disse ele, sorrindo suavemente, seu tom caloroso me envolvendo.

“Não estou aqui para ser cortejada, Sr. Córdoba, vamos falar de trabalho”, respondi, cruzando as pernas mais, minha saia subindo um pouco.

“Claro, a assessoria jurídica. Quero ajudar suas mulheres, dar-lhes assistência jurídica gratuita”, explicou ele, apoiando o cotovelo na mesa, seu volume pressionando ainda mais contra a calça.

“Será mesmo de graça? Estou com dificuldade para processar sua… generosidade excessiva”, disse, olhando para ele, imaginando aquele pênis enorme sob o fecho.

“Não se preocupe, Srta. Madalena, cavalheiros ainda existem.” “Além disso, se me permite dizer, você mesma me inspira a fazer isso”, respondeu ele, baixando a voz e fixando o olhar no meu.

Minha mente ficou em branco e, por um segundo, imaginei-o nu, com um pênis grosso e escuro pulsando diante de mim, as veias salientes, a glande reluzente, pronto para me partir ao meio.

Meus seios pressionados contra a blusa, meus mamilos duros roçando em mim até doerem, e o calor entre minhas pernas se transformando em um rio, encharcando minha calcinha enquanto eu o observava mover suas mãos longas e fortes sobre a mesa.

“Não me diga?”, suspirei.

Imaginei aquelas mãos apertando meus seios, sugando meus mamilos, e meus lábios vaginais se contraindo, quase me fazendo arfar. Mas a culpa me atingiu com força, uma adaga no peito: Lorenzo, Toni, Luciana… minha vida decente, o pai… tudo girando na minha cabeça enquanto o advogado continuava falando.

“Você é diferente, Sra. Madalena. Não é qualquer um que usa o que você usa”, disse ele, com um tom suave que me fez sentir única, e seus olhos brilhavam.

“Eu não sou tão especial assim, só faço o que tenho que fazer.”

“Não, você tem fogo, eu consigo sentir daqui”, respondeu ele, inclinando-se para mais perto, o volume mais evidente sob a mesa.

“É o café, ele me deixa quente”, eu disse, rindo nervosamente, com o suor escorrendo pelo meu decote.

“Esse calor não é do café, e você sabe disso”, respondeu ele, com um sorriso malicioso e uma piscadela sutil.

“Vamos falar de mulheres, não de mim”, insisti, descruzando as pernas, sentindo minhas meias roçarem uma na outra, minha vagina pulsando com mais intensidade.

“Vamos falar delas, mas você é o centro disso, não se esqueça”, disse ele, deixando a frase no ar, sua voz grave me acariciando. A caneca tremia em minhas mãos, o café respingando em meus dedos, e o calor do meu corpo se misturava ao aroma do lugar, minha pele suando sob a blusa, meus seios fartos implorando por mais.

Conversamos sobre tudo e nada. Sobre os procedimentos legais e psicológicos relacionados aos casos críticos que eu lhe apresentava. E enquanto conversávamos, eu imaginava aquele pênis enorme deslizando para dentro da minha vagina, me preenchendo como Lorenzo jamais conseguira, e a culpa apertava meu peito, um grito silencioso que não conseguia sufocar meu desejo.

Ele me olhava, calmo, como se soubesse de tudo, e eu, sentada ali, estava perdida, excitada e mais viva do que estivera em anos.

"Vou anotar os casos que a senhora mencionou, Sra. Madalena. Prometo dar seguimento, principalmente ao da jovem, aquela que a senhora disse ser espancada pelo marido."

"Também estou preocupada com a Sra. Clarissa."

"Não me preocuparia tanto com ela."

"Por que não?" Digo-lhe que a Sra. Clarissa tem apresentado tendências depressivas ultimamente que me assustam. Desde que o marido dela... bem, ele a traiu, ela tem estado... mergulhada na própria miséria.

"É por falta de sexo."

"O que disse?" perguntei, abrindo os olhos, com o coração batendo forte no peito.

"Estou dizendo que a Sra. Clarissa precisa de uma boa transa, algo para tirá-la desse marasmo", respondeu ele, inclinando-se ligeiramente para a frente, com a ereção pressionando contra a calça.

"Não fale assim, Sr. Córdoba, estamos discutindo algo sério", retruquei, com a blusa colada ao peito, os mamilos duros roçando no tecido.

"É sério, Sra. Madalena, sexo é remédio, e a senhora sabe disso melhor do que eu", disse ele, com a voz mais suave e um brilho travesso nos olhos.

"É sério, Sra. Madalena, sexo é remédio, e a senhora sabe disso melhor do que eu", disse ele, com a voz mais suave e um brilho travesso nos olhos.

" “Não sei nada sobre isso. Preocupo-me com as almas delas”, respondi, apertando a caneca, o café tremendo nas minhas mãos.

“Almas não transpiram, mas corpos sim, e a dela está praticamente implorando por uma boa… sessão de sexo, para que ela possa esquecer a infidelidade do marido idiota. Ele provavelmente nem olha mais para ela como antes, e é por isso que ela tem esse complexo de inferioridade que a deixa deprimida", respondeu ela, apontando para mim com um dedo sutil, o olhar desviando-se para o meu decote.

E eu senti que ela estava dizendo aquelas coisas para mim, não para Clarissa. Tremi.

"Vamos falar de leis, não de camas", eu disse, endireitando-me, meus músculos vaginais pulsando com mais intensidade sob a saia.

"Claro, mas leis não curam o que um homem pode, e Clarissa precisa disso", respondeu ela, apoiando o cotovelo na mesa, o tecido do terno farfalhando suavemente.

"Não se trata apenas de homens... ou camas... ou isso", retruquei, o suor escorrendo pelo meu pescoço, meus seios tremendo a cada respiração.

"Claro, mas você me entende, dá para ver nesse seu lindo rosto", disse ela, a voz baixando para um sussurro, fazendo-me sentir como se o café inteiro estivesse olhando para mim.

Minha mente ficou em branco novamente, e eu o imaginei em cima de mim, aquele pênis enorme abrindo minhas pernas, penetrando fundo, a glande grossa roçando nas paredes da minha vagina enquanto meus seios balançavam a cada estocada, meus mamilos duros, implorando por mais.

Um calor intenso percorreu meu ventre, um rio úmido que encharcou minha calcinha, e eu apertei minhas coxas debaixo da mesa, minha vagina pulsando como um tambor, implorando para que eu o deixasse sair.

Olhei para ele, o volume pressionando contra sua calça, e imaginei chupando-o, minha língua lambendo aquelas veias inchadas, minhas mãos apertando seus testículos enquanto ele gemia meu nome.

Meus seios pressionaram com mais força contra minha blusa, meus mamilos roçando na renda até que eu soltei um suspiro interno, e a culpa me atingiu como um martelo: Lorenzo roncando em casa, Toni sem saber quem o havia possuído naquela noite, e aqui estava eu, quente como uma cadela no cio diante daquele homem que me olhava como se já me tivesse nua. — Não me olhe assim, Sr. Córdoba, sou uma mulher decente — disse eu, com a voz fraca, o café respingando nos meus dedos.

— Eu não olho, eu admiro, Sra. Madalena, a senhora é um caso especial — respondeu ele, com um sorriso torto e os olhos brilhando com algo sombrio.

— Eu não sou um caso especial, sou mãe, esposa — retruquei, descruzando as pernas novamente, sentindo o calor subir pela minha saia.

— Mãe e esposa, sim, mas também mulher, e essa parte não é escondida — disse ele, inclinando-se para mais perto, o volume mais evidente sob a mesa.

— Vamos falar sobre Clarissa, não sobre mim — insisti, a xícara tremendo nas minhas mãos, o suor escorrendo entre meus seios fartos.

— Claro… vamos falar sobre Clarissa.

O aroma do café se misturava com meu próprio suor, minha blusa colada ao meu peito como uma segunda pele, e meus seios inchados e pesados ??tremiam a cada palavra que ele pronunciava.

“E esqueça… a outra coisa… por favor…”

“Por ‘a outra coisa’ você quer dizer sexo?”

“Sim… E veja bem, Sr. Córdoba, como o senhor pode entender, devo minha fidelidade à igreja, sou uma mulher tradicional e recatada, e pode ter certeza de que me sinto extremamente desconfortável discutindo tais assuntos com o senhor.”

“Como desejar, Sra. Madalena… Prometo que, de agora em diante… não discutirei nem sugerirei assuntos sórdidos com a senhora. Nunca mais a colocarei em uma situação tão desconfortável.”

***

E agora aqui estou eu! De quatro, sórdidamente nua diante dele, minha bunda empinada como uma oferenda que eu nunca quis fazer, meus joelhos raspando nos lençóis que exalam o cheiro dos meus próprios fluidos corporais. O espartilho preto gruda no meu corpo, as meias estão coladas na minha pele como as de uma prostituta barata, e meus seios enormes pendem livres sob o tecido, pesados ??e suados, batendo contra meu peito a cada suspiro que escapa de mim.

Meus mamilos, rosados ??e duros, apontam para o colchão, sensíveis ao ar viciado que os roça, e o calor entre minhas pernas é um rio viscoso, minha vagina pulsando como um tambor, encharcando minhas coxas enquanto meu corpo clama por algo que minha boca nega.

O motel é um antro de pecado: o vibrador zumbindo ao lado da Bíblia na cama, um eco que perfura meus ouvidos.

Ele está diante de mim. O calor que irradia dele queima minhas bochechas. O espelho cospe minha própria imagem: uma mulher madura, seus quadris largos tremendo de desejo, sua pele branca perolada de suor, e eu, quente como uma cadela no cio, presa entre o que quero e o que juro não ser.

"E esqueça... a outra coisa... por favor..." digo, lembrando-me daquelas palavras que lhe disse durante nosso primeiro café, minha voz saindo rouca, minhas mãos agarrando os lençóis até doerem.

"Por 'a outra coisa', você quer dizer sexo?" ele responde, recordando a mesma lembrança, sua voz grave me cortando como um bisturi, uma sobrancelha arqueada.

"Sim..." respondi em pensamento. "E veja bem, Sr. Córdoba, como o senhor pode entender, devo minha fidelidade à igreja, sou uma mulher tradicional e recatada, e tenha certeza de que me sinto extremamente desconfortável discutindo tais assuntos com o senhor."

"Sim... é isso mesmo", respondo em voz alta, endireitando-me um pouco, meus seios balançando diante dele.

"Claro, nada sórdido, apenas pura decência, como agora", ele responde, apontando para mim com um gesto lento, seu pênis pulsando cada vez mais perto da minha boca.

"Claro, nada de sórdido, apenas pura decência, como agora", ele responde, apontando para mim com um gesto lento, seu pênis pulsando cada vez mais perto da minha boca.

O calor da pele dela queima meus lábios, e minha língua traiçoeira espreita por um instante, roçando a ponta úmida antes que eu possa impedi-la.

O gosto salgado atinge minha garganta, e o espelho me mostra minha ruína: seios enormes brilhando de suor, mamilos duros como balas, quadris largos tremendo de desejo, e minha vagina, pingando como um rio aberto, implorando para que ele o enfie todo. Ele está ali, seu pau enorme pulsando na minha frente, e sua voz grave me envolve como uma sentença final, um eco que me prende a este antro de luxúria.

"Quem diria, né, Madalena? Que aquela mulher recatada, vaidosa e orgulhosa acabaria aqui, como uma puta, faminta pelo meu pau?" ele diz, a voz baixando para um sussurro mórbido, inclinando-se até que sua respiração roça minha orelha.

"Eu não sou isso... não..." gaguejo, minha voz embargada, meus seios tremendo enquanto minha vagina se contrai sozinha, imaginando-o dentro de mim.

"Eu não sou isso... não..." gaguejo, minha voz falhando, meus seios tremendo enquanto minha vagina se aperta sozinha, imaginando-o dentro de mim.

"Eu não sou isso... não..." "Claro, minha rainha, veja como sua xoxota está molhada", ele responde, roçando seu pau grosso no meu rosto, a glande deixando um rastro úmido na minha bochecha.

"Cala a boca, pelo amor de Deus!" grito, minhas mãos suando, minha bunda se erguendo involuntariamente, se oferecendo ainda mais a ele, o fio da minha calcinha cortando minhas nádegas ao meio.

"Deus não está aqui, Madalena, mas eu estou, e você está faminta", ele diz, sua risada afiada, puxando meu cabelo com firmeza.

Meu corpo se arqueia, meus seios balançando contra meu peito, meus mamilos duros roçando nas bordas do meu sutiã, e minha vagina pulsa tão forte que sinto o jato quente escorrendo pelas minhas pernas, um rio de luxúria que não consigo conter.

O espelho me mostra minha ruína novamente: uma mulher nua, quadris abertos, seios balançando como frutas maduras, e minha boca, entreaberta, implorando silenciosamente para que ele me foda até eu estar quebrada. Ele permanece ali, seu pau pulsando como um rei diante de sua presa, e eu, a recatada da paróquia, mergulho nessa fascinação mórbida, faminta, excitada e perdida num prazer que Lorenzo nunca soube como me dar.

"Abra a boca, minha putinha... antes que eu a transforme em minha vaca... quero que me mostre tudo o que aprendeu sobre prazer."

Como cheguei a esse ponto? Como pude fazer todas as coisas perversas e imundas que me mancharam nesses últimos meses, aquelas noites suadas chupando até engasgar, deixando-o me foder até eu gritar, minha buceta pingando como um rio sujo enquanto eu abria as pernas para alguém que não era meu marido?

Como pude me tornar o que sou agora, uma mulher madura com seios enormes balançando nus, mamilos duros, implorando por mais a cada toque, meu corpo tremendo de desejo enquanto consigo chegar em casa, vestir meu recatado robe de mãe e beijar meus filhos na testa como se nada estivesse errado?

Como pude cair tão baixo, rolando em camas que não são a minha, lambendo e engolindo fluidos que não deveria, e gemendo como uma prostituta em lugares que jamais imaginei enquanto meu marido dorme no sofá e meus filhos dormem em seus quartos?

Se Lorenzo soubesse que sua esposa, aquela que lava a louça e reza o terço, usou seus orifícios de maneiras sórdidas… Se Toni e Luciana soubessem que sua mãe é uma prostituta tarada que perdeu toda a dignidade e honra…

Se minha família visse as fotos, os vídeos, aquelas imagens minhas de quatro, meus peitos balançando enquanto… minha vagina pingando e escorrendo pelas minhas coxas…

Meu Deus!

O que eles diriam? O que eu faria se soubessem que esta mulher, esta mãe, esta esposa, agora é uma vadia faminta, uma cadela no cio que não consegue parar, que não quer parar? O que aconteceu comigo para minha vida se distorcer assim, para meu corpo se render a essa luxúria obscura que me consome viva?

Eu vou te contar aqui.