A policial submissa

Minha mãe se chamava Helena. Tinha 48 anos e era policial militar há quase vinte. Uniforme impecável, cabelo preso, cassetete na cintura, voz de quem manda. Em casa era esposa e mãe. Na rua, autoridade.
Naquela madrugada ela estava sozinha no patrulhamento. Viu três moleques adultos numa esquina — entre 23 e 27 anos — e decidiu abordar. Desceu da viatura, arma na coldre, e gritou:
— Paredão! Mãos na parede! Agora!
Os três obedeceram. De frente para o muro, pernas abertas. Ela foi revistar. Foi aí que tudo virou.
O mais alto se virou rápido demais. Segurou o braço dela, torceu, e o cassetete caiu. Em segundos os três estavam em cima. Arrancaram a arma, o rádio, o cassetete. Empurraram ela contra o mesmo muro onde ela tinha colocado eles.
— Agora quem manda é a gente, policialzinha.
O uniforme foi rasgado. A camisa aberta com violência. O sutiã, arrebentado. Os seios grandes saltaram livres sob a luz amarela do poste. A calça tática e a calcinha foram puxadas para baixo até os tornozelos. A bunda firme e volumosa ficou exposta na calçada.
A surra começou na hora.
Palmadas pesadas na bunda, uma atrás da outra. Depois usaram o próprio cassetete dela de lado, batendo com a parte chata. A pele foi ficando vermelha, depois escura. Helena gritava, tentando se soltar, mas dois seguravam os braços. Quando a bunda já latejava, a viraram de frente. Os seios receberam a mesma coisa: mão aberta, depois o cassetete de leve. A carne balançava e ficava marcada. Tapas no rosto, secos, de um lado para o outro, até a boca rachar e as bochechas incharem. Por último abriram as pernas e bateram com a mão aberta direto na buceta. Palmadas fortes, repetidas. A buceta ficou vermelha e sensível.
Só então a foderam.
Ali mesmo, na calçada.
Um enfiou o pau na boca até o fundo. Outro penetrou a buceta de uma vez, seco e fundo. O terceiro cuspiu no cu e empurrou. Helena gritava contra o pau que a engasgava. As estocadas eram violentas. A cada uma, tapa na bunda, nos seios ou no rosto. Os três se revezavam sem pausa. Buceta, cu, boca. Surra entre as estocadas. Gozavam na cara, nos seios, dentro, fora, na calçada.
A rua estava vazia naquela hora. Ninguém passou. Ninguém viu. Ou ninguém quis ver.
A sessão durou quase meia hora.
Quando terminaram, minha mãe estava caída na calçada, ofegante, destruída. O uniforme em farrapos. A bunda roxa. Os seios marcados. A cara suja e inchada. A buceta e o cu abertos, escorrendo. Porra escorria pela coxa e pelo queixo.
O mais alto chutou de leve o cassetete dela e falou:
— Acabou a autoridade. Agora você é nossa.
Os três pegaram a arma e o rádio, jogaram longe no mato e foram embora andando, rindo baixo.
Helena ficou no chão por vários minutos. Depois se levantou mancando, juntou o que restava da roupa e entrou na viatura. Não chamou reforço. Não registrou ocorrência. Só dirigiu.
No dia seguinte ela não apareceu no batalhão.
Nem em casa.
Deixou um bilhete curto para meu pai:
“Não volto. Não me procurem.”
Semanas depois eu soube por um conhecido do bairro. Ela estava morando numa casa simples no final de uma rua de terra, com os mesmos três moleques adultos. Dividia a cama, a comida e o corpo. Todos os dias apanhava. Todos os dias era fodida. Surra na bunda, nos seios, na cara e na buceta. Pau no cu e na buceta. Sem farda. Sem autoridade. Sem nada.
A policial militar que tinha colocado os três no paredão.
Tinha se dado muito mal.
E tinha escolhido ficar.