Bdsm de moleque 3

No sétimo dia minha mãe não foi sozinha.
Bateu na porta de Caio com outra mulher ao lado. Baixa, curva, cabelo branco ralo preso num coque frouxo, pele enrugada e marcada pelo tempo. Noventa anos. A avó.
Caio abriu a porta, olhou as duas e ficou em silêncio por um segundo.
— Quem é essa?
— Minha mãe — minha mãe respondeu, a voz baixa. — Ela soube. Quis vir. Falou que se eu aguento, ela também aguenta.
A avó não baixou a cabeça. Olhou para Caio com os olhos pequenos e firmes.
— Eu não sou de vidro, menino. Pode fazer o que faz com ela.
Caio riu seco, sem humor, e deu um passo para o lado.
— Então entram. As duas. Porta trancada. Roupa no chão.
Minha mãe se despida primeiro. Depois ajudou a avó. O corpo de noventa anos apareceu sob a lâmpada: seios caídos e murchos, barriga flácida, bunda enrugada e baixa, coxas finas, pele cheia de manchas e dobras. Caio andou em volta das duas, avaliando.
— A velha apanha também. Menos força no começo. Se aguentar, eu aumento.
Ele pegou o chinelo de borracha.
Mandou as duas de quatro no chão, lado a lado. Minha mãe com a bunda alta e ainda marcada das semanas anteriores. A avó mais baixa, os braços tremendo para se sustentar. A primeira chinelada foi na minha mãe. O estalo alto. Logo em seguida, com menos força, o chinelo desceu na bunda enrugada da avó. Ela soltou um som rouco, surpreso. Caio repetiu. Alternava. Pesado na minha mãe. Mais controlado na avó. Em poucos minutos a bunda das duas estava vermelha. A da avó latejava e tremia.
Depois veio o cinto.
Na minha mãe o couro desceu com o peso de sempre. Faixas escuras sobre o vermelho. Na avó ele usou o cinto dobrado, com menos amplitude, mas ainda seco. Cada golpe fazia o corpo velho se sacudir. A avó gemia baixo, a testa quase no chão, mas não pedia para parar. Caio foi aumentando aos poucos. Quando a bunda da avó já estava escura e quente, ele parou só o suficiente para falar:
— Ainda quer continuar, dona?
— Continua — ela respondeu, a voz embargada.
O fio de luz foi usado com mais cuidado nela.
Caio mirava as coxas finas e, de leve, a parte de fora da bunda. Na minha mãe o fio ia para a buceta e para as pontas dos seios, como sempre. A avó se contorcia com o estalo fino, mas aguentava. A palmatória de madeira veio em seguida. Na minha mãe, com força total. Na avó, batidas mais curtas, porém firmes. O som abafado enchendo a sala. As duas bundas — uma volumosa e roxa, a outra enrugada e marcada — latejavam lado a lado.
O paddle e o chicote fecharam a sequência.
Caio ajoelhou as duas. Minha mãe com os seios grandes oferecidos. A avó com os seios caídos expostos. O paddle desceu nos seios da minha mãe com o peso de sempre. Na avó ele usou a mão aberta e depois o paddle bem mais leve, mas ainda o suficiente para marcar a pele fina e deixar as pontas sensíveis. No rosto, tapas secos na minha mãe. Na avó, tapas mais contidos, só o bastante para as bochechas enrugadas ficarem vermelhas e quentes.
O chicote de tiras foi o último.
As duas de quatro outra vez. O chicote cantava e se espalhava. Na minha mãe, as tiras cobriam bunda, coxas e seios com força. Na avó, Caio encurtava o movimento, mas as tiras ainda queimavam a pele velha em várias linhas finas. A avó soluçava agora, o corpo inteiro tremendo, porém continuava na posição.
No meio da surra ele as usou.
Primeiro a minha mãe. Pau na boca, na buceta, no cu. Estocadas fortes, tapas no meio, como sempre. Gozou na cara dela e continuou. Depois olhou para a avó, ainda de quatro, a bunda marcada, a respiração ofegante.
— A senhora também.
A avó não recuou. Caio acomodou o corpo velho com mais cuidado na hora de penetrar, mas não foi suave. Entrou na buceta devagar e depois aumentou o ritmo. A avó gemia alto, a voz quebrada, as mãos cravadas no chão. Ele não chegou a usar o cu dela com a mesma força, mas usou a boca, segurando o cabelo branco ralo, e gozou de novo na cara enrugada, misturando com a da minha mãe.
A sessão inteira durou quase duas horas e meia.
Quando terminou, as duas estavam no chão. Minha mãe destruída do jeito habitual: bunda roxa, seios marcados, cara inchada, buceta e cu escorrendo. A avó, ao lado, ofegante, a pele fina toda marcada de vermelho e roxo claro, os seios sensíveis, a boca suja, o corpo velho tremendo de exaustão e dor. As duas respiravam fundo, lado a lado.
Caio sentou na cadeira, olhando as duas gerações no chão.
— Avó e netinha… não. Mãe e filha. As duas aguentaram.
A avó, ainda sem conseguir se levantar, falou com a voz rouca e baixa:
— Eu disse que não era de vidro.
Caio jogou a toalha em cima das duas.
— Daqui a sete dias. Se a velha vier de novo, eu não alivio tanto.
Minha mãe só acenou. A avó também.
Eu soube no dia seguinte.
Vi as marcas na minha mãe. Vi, pela primeira vez, as marcas na avó quando a blusa dela subiu sem querer. Nenhuma das duas negou.
— Ela quis ir — minha mãe disse. — E ela volta.
A avó, sentada na cadeira da cozinha, só completou, sem olhar para mim:
— Noventa anos. E ainda aguento uma surra.