Minha mãe e seu cunhado 2

Meu pai descobriu três dias depois.
Não foi por mim. Foi pelo próprio Roberto. Uma mensagem seca, com três fotos anexadas: minha mãe de quatro, as costas e a bunda marcadas de cinto; o rosto sujo de porra; e uma última, nítida, onde se via o anel de casamento no dedo enquanto ela chupava o cunhado.
Meu pai leu em silêncio. Fechou o celular. Esperou ela chegar do mercado.
Quando a porta abriu, ele estava na sala, em pé.
— Larga as sacolas.
Ela largou. Ainda sorria, sem entender.
— Tira a roupa.
O sorriso morreu.
— O que…?
— Tira. Agora.
Ela obedeceu devagar. Blusa, sutiã, calça, calcinha. Nua no meio da sala. Meu pai andou em volta dela como se visse o corpo pela primeira vez. Depois mostrou a tela do celular.
— O Roberto mandou. Seu cunhado. O marido da sua irmã. Você no sofá da casa deles. Apanhando. Chupando. Levando no cu.
Minha mãe ficou branca. A boca abriu, mas não saiu defesa nenhuma.
Meu pai tirou o cinto.
A surra que veio não teve nada de teatro.
Ele a virou de costas e desceu o couro com força total na bunda. Um golpe atrás do outro, sem contar, sem pausa longa. A pele que ainda carregava as marcas de Roberto ficou logo vermelha-escura e roxa. Minha mãe gritava. Ele não diminuía. Quando a bunda já tremia latejando, subiu para as costas — exatamente onde o cunhado tinha batido. O cinto estalava nas costas, nas laterais, na parte de baixo. Ela caiu de joelhos. Ele a puxou pelo cabelo e continuou.
Depois a virou.
Os seios receberam a mão aberta e o cinto. Palmadas pesadas, golpes secos. As tetas balançavam e marcavam. As pontas inchavam. Tapas no rosto, fortes, de um lado para o outro, até a boca sangrar de novo e as bochechas ficarem inchadas. Por último a forçou a abrir as pernas no sofá e bateu com a mão aberta direto na buceta. Palmadas violentas, repetidas. A buceta ficou vermelha, inchada, latejando.
— Você traiu. Com o marido da sua irmã. Na casa deles. E ainda apanhou gostando.
A voz dele saía baixa, controlada, pior do que se estivesse gritando.
Só então ele a fodeu.
Sem carinho. Sem preparo. Enfiou na boca até o fundo, segurando o cabelo com as duas mãos, fodendo a garganta com raiva. Depois a jogou de quatro no sofá e penetrou a buceta de uma vez, seco, fundo, as estocadas batendo forte. A cada uma, um tapa na bunda já destruída. Tirou, cuspiu no cu e empurrou com força. Minha mãe gritou. Ele meteu no cu como se quisesse quebrar, alternando com a buceta, sempre batendo, sempre xingando baixo:
— Puta. Cunhada de um, esposa de outro. Levando pau dos dois.
Gozou a primeira vez fundo no cu. Continuou. A segunda na buceta. A terceira na cara dela, jorrando quente sobre o rosto já marcado, segurando o queixo para ela não desviar.
Quando terminou, minha mãe estava caída no sofá, ofegante, o corpo muito pior do que quando Roberto tinha usado. A bunda e as costas eram um só mapa escuro. Os seios latejavam. A cara inchada e suja. A buceta e o cu abertos, escorrendo.
Meu pai ajeitou o cinto, olhou para ela de cima e falou, a voz fria:
— Você levou a pior. E se eu souber que voltou perto dele, leva de novo. Mais pesado.
Ela só conseguia chorar e respirar, a cabeça baixa.
Eu estava no corredor de novo.
Dessa vez não precisei esconder tanto.
Meu pai tinha descoberto.
E ela tinha levado a pior — surra e foda — dentro da própria casa, pelo próprio marido.
Pior do que no sofá do cunhado.
Pior do que qualquer marca anterior.