Primo torturador 1

Na cidade pequena todo mundo já comentava baixo.
Meu primo Rodrigo, 28 anos, não escondia. Falava nos churrascos, no futebol, no bar:
— A Renata é minha. A buceta dela é minha. O cu dela é meu. Quem quiser discutir discute comigo.
Minha mãe, 49 anos, casada com meu pai, nunca desmentia. Baixava a cabeça e mudava de assunto. Em casa, quando meu pai viajava, ela nem esperava ordem: já deixava a porta do quarto entreaberta e se colocava de pernas abertas na cama.
Naquele dia meu pai tinha saído de madrugada para uma viagem de trabalho de 48 horas. Às nove da manhã Rodrigo entrou sem bater. Eu estava na sala. Ele passou por mim e só falou:
— Hoje é dia de buceta. O dia inteiro. Você pode olhar. Não mexe.
Minha mãe já estava nua em cima da cama. Almofada embaixo da bunda, pernas abertas, a buceta carnuda exposta, os lábios já úmidos. Rodrigo tirou a camisa, sentou na beira da cama e passou o dedo nela de cima a baixo, devagar.
— Essa buceta tem dono. Fala.
— Tem dono… você — ela respondeu, a voz baixa.
— Mais alto.
— Essa buceta tem dono. É sua.
Ele começou.
Primeiro só os dedos. Um, dois, três, quatro. Abria, esticava, empurrava até o fundo, puxava, dava tapa nos lábios. A buceta foi ficando vermelha e inchada. Minha mãe gemia e rebolava na mão dele. Depois veio o consolos: fino, médio, grosso, com nós. Um atrás do outro. Ele enfiava até a base, metia rápido, tirava, batia com o pau de borracha nos lábios inchados e enfiava de novo.
Entre um brinquedo e outro usava a mão aberta.
Palmadas secas direto na buceta. O som molhado enchia o quarto. Ela gritava, tentava fechar as pernas, ele abria de novo e continuava. De vez em quando parava só para cuspir nela e espalhar com os dedos.
Perto do meio-dia ele mandou ela ajoelhar no chão e foder a boca dele até quase gozar. Depois a jogou de volta na cama e voltou para a buceta. Vibrador fino ligado no máximo. Depois o grosso. Ela gozou tremendo, a barriga contraindo, o líquido escorrendo pelo cu. Ele não tirou. Continuou vibrando até ela gozar de novo, já soluçando.
À tarde a mala de objetos apareceu.
Cabo de escova, cabo de colher de pau, lanterna pequena, tubo de creme, pente, tudo que ele já tinha usado antes e mais alguns. Cada objeto entrava, ficava um tempo sendo metido com força, saía, e a buceta recebia mais tapas. Rodrigo falava o tempo todo, baixo e cruel:
— Buceta de cadela. Buceta de puta casada. Buceta que tem dono. Olha ela aberta. Olha ela vermelha. Olha ela pedindo mais sem falar nada.
Minha mãe só conseguia gemer e acenar com a cabeça.
Eu fiquei na cadeira o dia inteiro. Vi a buceta dela ir de rosada a vermelha-escura, inchada, latejando, aberta demais. Vi ela gozar com dedo, com vibrador, com o pau dele, com tapa. Vi ele gozar duas vezes dentro dela e continuar usando logo em seguida, o porra escorrendo enquanto o próximo objeto entrava.
Quando o sol já estava baixo, Rodrigo tirou o último objeto, abriu a calça e meteu o pau de uma vez. A buceta, já destruída de tantas horas, agarrou ele molhada e quente. Ele fodeu com força, batendo a bacia, batendo na bunda, apertando os seios. Gozou fundo pela terceira vez, gemendo baixo, e ainda ficou pulsando dentro dela.
Só então parou.
Minha mãe estava estendida, pernas abertas, ofegante, o olhar vazio de cansaço e tesão. A buceta latejava, aberta, vermelha, escorrendo porra e lubrificação. Rodrigo passou a mão por cima, deu um tapa final e falou:
— Dono dessa buceta. Dono dessa mulher. Amanhã eu volto. E você deixa ela pronta de novo.
Ela só respondeu, a voz rouca:
— Sim. Você é o dono.
Ele se vestiu, pegou a mala e saiu. Na porta ainda falou para mim, sem olhar para trás:
— Pode contar para quem quiser. Todo mundo já sabe mesmo.
Eu continuei sentado olhando para minha mãe.
A buceta dela tinha sido torturada o dia inteiro.
E o primo famoso por ser o dono dela tinha acabado de lembrar, de novo, por que carregava esse título.