Corrida 22h17

Como é que eu sei que ela não tinha nada por baixo do vestido? Descobri durante a corrida. E vou te contar exatamente como.

Eram dez da noite de uma sexta, e eu estava parado no centro, moto desligada, capacete no tanque, esperando a bendita da notificação. A cidade ainda fervia — bares cheios, gente passando, som de pagode saindo de um boteco na esquina. Já tinha feito umas quatro corridas na noite, todas medíocres, todas curtas, todas com passageiro calado olhando o celular. Eu já estava pensando em desistir e ir pra casa quando o app apitou.

Uma corrida boa. Longa. Destino lá na zona sul, quase vinte e cinco minutos de BR.

Aceitei sem pensar duas vezes. Puxei o capacete, liguei a moto e fui.

Cheguei no ponto de embarque e ela já estava lá, parada na calçada, sozinha, com uma bolsinha pequena pendurada no ombro. Loira. Novinha. Uns vinte anos, talvez menos, e um vestido vermelho que era mais uma promessa do que uma roupa — fino, curto, grudado no corpo como se tivesse sido costurado em cima dela. As pernas de fora, os braços de fora, e aquele cabelo claro solto que o vento já estava bagunçando.

Perguntei o nome. Ela falou, e falou sorrindo — não um sorriso educado de passageira, um sorriso safado, de canto de boca, do tipo que já sabe o efeito que faz e não está nem aí. Coloquei o capacete reserva na cabeça dela, ajustei a cinta, e ela ficou ali, me encarando, com aquele sorriso ainda colado na cara.

Subiu na moto segurando nos meus ombros. Não nos ombros do jeito que se segura pra não cair. As mãos dela desceram um pouco, os dedos apertaram devagar, e eu senti a unha roçando o tecido da minha camisa.

Ela sentou na garupa e, no mesmo movimento, puxou o vestido vermelho pra cima.

Não foi um ajuste discreto. Foi até quase a cintura. As coxas dela ficaram inteiras de fora, clarinhas, grossas na medida certa, e a barra do vestido virou uma linha torta e indecente em cima da pele. Olhei pelo retrovisor e ela estava me olhando de volta, com o queixo apoiado no ombro do capacete, esperando pra ver se eu ia comentar alguma coisa.

Não comentei. Só arranquei.

Peguei a avenida, e a cada semáforo vermelho eu tinha que parar e a cada parada ela dava um jeito de se mexer — encostava o quadril, ajeitava a perna, deixava o joelho roçar no meu. No terceiro sinal, o vestido já tinha subido mais um dedo. No quarto, eu já estava com a mão esquerda solta do guidão, apoiada no meu próprio joelho, e ela, sem falar nada, encostou a coxa na minha mão.

Aí veio a BR. E aí a coisa ficou séria.

A pista abriu, o vento bateu, e ela se inclinou pra trás. Não se colou nas minhas costas como todo mundo faz — se afastou, se apoiou no bauleto, e abriu bem as pernas.

Eu senti antes de entender. O ar quente que subia do asfalto e do motor se misturava com outro calor, mais concentrado, vindo de trás, subindo pelo banco. E depois veio o cheiro — doce, salgado, inconfundível —, e eu entendi que o vestido vermelho não era só curto. Era tudo o que ela tinha.

A mão dela veio pelo lado, achou a minha coxa, apertou. A ponta do dedo indicador dela cutucou duas vezes, como quem pergunta. Eu levei a mão pra trás e encostei.

Estava tudo molhado. Tudo. O banco já tinha uma mancha, e o caldinho escorria pela parte interna da coxa dela, descendo até a costura da sela. Passei os dedos de leve, só de raspão, e ela deu um gemido que o vento arrancou pela metade e ainda assim chegou nos meus ouvidos.

Tirei a mão. Ela reclamou, gritou alguma coisa que eu não entendi, e me puxou de volta pelo pulso. Aí eu deixei lá. Dois dedos, sem pressa, deslizando devagar naquele calor, e a moto a cento e vinte, e o mundo inteiro virando um borrão de poste e placa e faixa branca enquanto ela ia se abrindo mais e mais.

No retão, ela passou o braço por cima do meu e apertou o meu punho contra ela. Empurrou pra dentro.

Eu senti quando ela começou a tremer. Primeiro nas pernas, os joelhos dela fechando e abrindo contra os meus quadris. Depois no quadril, que começou a subir e descer no banco em ondas curtas, desengonçadas, do jeito que só acontece quando a pessoa está se segurando pra não gritar. O gemido dela virou um chiado contínuo dentro do capacete, abafado, e eu sabia que ela estava com os olhos fechados mesmo sem olhar.

Ela gozou em cima da BR. Com a mão dela em cima da minha, os dedos dela me usando, o vestido vermelho lá em cima na cintura e o vento batendo na pele dela.

Saímos da rodovia e ela bateu na minha coxa, duas palmadinhas apressadas. Diminuí, encostei na guia de uma rua escura, quase sem poste, a poucos quarteirões do endereço dela, e parei.

— Precisa de ajuda? — perguntei, virando a cabeça de lado.

— Preciso — ela disse, e já estava descendo da moto.

Tirou o capacete, jogou em cima do banco, e veio pra frente, me empurrando pra trás contra o tanque. Não teve conversa, não teve cerimônia: abaixou o zíper da minha calça, tirou meu pau pra fora e botou na boca de uma vez, com a mão fechada na base.

— Não posso demorar muito — ela avisou, tirando a boca por um segundo, e voltou.

Eu apoiei a mão na nuca dela e deixei ela trabalhar. Ela chupava com pressa, com vontade, a boca quente e a língua passando de baixo pra cima, os olhos fechados e o cabelo claro caindo por cima do rosto. De vez em quando ela engasgava, tossia de leve, ria, e voltava. A rua estava vazia e o único barulho era a moto esfriando e o som molhado daquela boca.

Não demorou pra eu não aguentar mais ficar parado. Puxei ela pela nuca, ela entendeu, levantou, e eu virei ela de costas.

Ela se escorou na moto, abriu as pernas, empinou o quadril e olhou pra trás por cima do ombro, com aquele mesmo sorriso safado de antes, agora com a boca vermelha e o queixo molhado. Levantou o vestido sozinha até a cintura, sem eu pedir.

Eu não fiz carinho. Mirava e meti de uma vez só, até o fundo.

Ela gritou. Um gritinho agudo que cortou a rua, e o corpo dela deu um tranco pra frente, as mãos escorregando no banco. E era apertado demais, quente demais, e eu segurei no quadril dela e comecei a meter sem dó, estocando fundo, ouvindo o barulho da pele batendo na pele ecoando entre os muros. Ela gemia feito uma putinha, sem se importar com nada, com o rosto encostado no banco e o quadril empinado o quanto dava.

Meti assim por um bom tempo, o suficiente pra ela começar a empurrar pra trás me encontrando no meio, e então tirei de dentro dela, aproveitei a posição, só mirei e empurrei no cuzinho.

Ela gritou de novo, mais alto, e tentou fugir pra frente — mas não tinha pra onde, estava prensada contra a moto. Eu segurei firme na cintura dela e fui entrando devagar, e era apertadinho de um jeito que eu não sei se aquele cuzinho já tinha sido usado alguma vez. Ela arrancava gritinhos de dor, um atrás do outro, os dedos cravados na sela.

— Tá doendo? — perguntei, parado até o fundo.

— Tá — ela respondeu, com a voz falhada. — Mas não para.

Não parei.

Enrolei a mão no cabelo dela, puxei pra trás, e ela ergueu a cabeça, a garganta esticada, os olhos apertados. Meti fundo, firme, com o ritmo que eu queria, puxando aquele cabelo a cada estocada, e ela foi parando de gritar de dor e começando a gemer de novo, um gemido grave, contínuo, que subia cada vez mais. As pernas dela tremiam. A mão dela procurava alguma coisa pra segurar e só encontrava o banco liso.

Comi aquele rabinho até não aguentar mais. Apertei o cabelo dela com força, enterrei até o fim, e gozei enchendo aquela putinha de porra, sentindo o meu pau pulsar dentro daquele cuzinho apertado, estocando duas, três vezes mais no meio do gozo pra soltar tudo lá dentro.

Fiquei parado, ofegante, com a mão ainda no cabelo dela. Ela ficou ali, escorada na moto, respirando devagar, com o vestido vermelho ainda dobrado na cintura e as pernas bambas.

Quando soltei, ela se endireitou com cuidado, passou a mão no cabelo e riu.

— Achei que ia demorar mais que isso — falei.

— Eu avisei.

Subiu na garupa do mesmo jeito, sem limpar nada, e eu levei os dois quarteirões que faltavam. Parei na portaria do prédio dela. Ela desceu, ajeitou o vestido — que continuou curto do mesmo jeito —, tirou o capacete e me devolveu com o cabelo elétrico e o rosto vermelho.

— Valeu — ela falou.

E entrou sem olhar pra trás.

Cinco estrelas, no dia seguinte. Com comentário: *"Motorista excelente, muito atencioso."*