Dedos

A luz estava baixa, quase cúmplice.
Ela se aproximou devagar, consciente de cada passo, de cada olhar que ele tentava disfarçar — e falhava.

Sentou-se perto. Perto demais.
O perfume dela não pedia permissão; ficava, provocava, marcava presença. Ele sentiu o calor antes mesmo do toque, como se o ar entre os dois já fosse íntimo.

Quando os dedos finalmente se encontraram, foi casual só na aparência. Um roçar lento, intencional, que fez o tempo tropeçar. Ela não sorriu — apenas sustentou o olhar, como quem sabe exatamente o efeito que causa.

Nenhum dos dois avançou.
E era isso que tornava tudo tão intenso.

O silêncio ficou pesado, carregado de vontade contida, de pensamentos que não precisavam ser ditos. Cada respiração era um convite. Cada segundo, uma provocação.

Quando ela se afastou, deixou nele uma fome tranquila — dessas que não doem, mas não se esquecem.
E ele soube: aquela sensação ia acompanhá-lo por muito tempo, reaparecendo nas horas mais improváveis.

Porque o mais sexy, afinal,
é aquilo que não acontece… mas quase.