Alunos da minha esposa (parte 5) peitos marcados

As semanas que se seguiram ao incidente no laboratório de artes foram marcadas por um silêncio perturbador e delicioso. Sofia não precisava mais de palavras. O nosso diálogo havia se tornado puramente físico, traduzido em gestos e ausências.
O ritual era sempre o mesmo: eu chegava da empresa, meus 100kg cansados da rotina de reuniões, e a encontrava na cozinha ou na sala, ainda com as roupas de dar aula. Ela vinha ao meu encontro, depositava um beijo calmo em meus lábios — o beijo da esposa dedicada de 43 anos — e seguia sua rotina. Mas havia um segredo sob aquelas calças de poliamida e as saias justas que agora eram seu uniforme.
Eu sabia. No momento em que ela passava por mim, o perfume doce se misturava a um odor mais cru, mais natural. Nas primeiras vezes, eu apenas desconfiava, mas logo a certeza veio: Sofia estava voltando da escola sem calcinhas. Todos os dias. Ela saía de casa vestida, mas retornava com o sexo livre sob o tecido, exposta ao mundo, aos alunos, ao vento.
Ela não explicava. Apenas sorria, um sorriso de quem carregava uma vitória secreta entre as pernas.
— João, as minhas lingeries antigas... elas não servem mais para essa "nova fase" — disse ela certa noite, enquanto dobravamos a roupa. — Compre algumas novas para mim. Procure aquelas pequenas, que não escondem nada. Eu quero me sentir... leve... quando estiver na frente do quadro.
Eu, o empresário que sempre gostou de investir no que é seu, não poupei. Comprei as peças mais reduzidas que encontrei, imaginando como o quadril largo dela as devoraria. O jogo de cumplicidade era inebriante. Eu era o fornecedor das armas que ela usava para enlouquecer aquele garoto.
Até que, em uma quarta-feira de calor intenso, o silêncio se quebrou de forma brutal.
Sofia chegou e foi direto para o banho. Quando entrou no quarto, apenas de toalha, ela deixou o tecido cair "acidentalmente" diante de mim. Meus olhos de 40 anos, acostumados a observar cada detalhe, paralisaram. No topo de seus seios fartos, onde a pele é mais clara e delicada, havia marcas arroroxadas e nítidas. Marcas de dedos. Marcas de uma pegada firme, jovem e urgente.
Senti o sangue latejar nas minhas têmporas. O volume em minhas calças foi imediato.
— Sofia... o que é isso? — perguntei, a voz falhando.
Ela se aproximou, deixando que eu tocasse as marcas com meus dedos grandes. Ela suspirou, fechando os olhos sob os óculos.
— Foi no almoxarifado, João. Ele me encurralou lá para "pedir desculpas" pelo que fez com as sapatilhas. Mas ele não queria desculpas. Ele me prensou contra as prateleiras de metal. Estava escuro, cheirando a papel velho e poeira.
Ela fez uma pausa, a respiração ficando curta.
— Ele não teve paciência. Levantou minha blusa com tanta força que quase rasgou. Ele apertou meus seios como se fossem troféus, João. Ele enterrou o rosto neles e me disse, com uma voz rouca que eu nunca vou esquecer, que o cheiro do meu leite e do meu suor era a única coisa que o mantinha vivo. Ele me usou ali mesmo, contra o metal frio, enquanto os outros professores passavam pelo corredor a poucos metros de distância.
Eu estava de queixo caído. A humilhação social, o perigo da descoberta na escola e a marca da posse de outro homem no corpo da minha esposa me deixaram em transe.
— E você deixou, Sofia? — perguntei, sentindo-me pequeno diante daquela confissão.
— Eu não só deixei... eu pedi para ele apertar mais forte. Eu queria que você visse o que ele é capaz de fazer comigo enquanto você está no escritório.
O recato tinha morrido. Ali, no nosso quarto, eu percebi que Sofia não era mais apenas a professora ou a minha esposa. Ela era a presa de um caçador jovem, e eu, o marido, era o espectador mais ávido dessa caçada.