Primo torturador 2

No dia seguinte meu pai ainda estava fora.
Rodrigo chegou mais cedo. Nove da manhã. Entrou, passou por mim na sala e só falou:
— Ontem foi buceta. Hoje é bunda. O dia inteiro. Prepara ela.
Minha mãe já sabia. Estava nua de quatro na cama quando ele abriu a porta do quarto, a bunda alta, as nádegas ainda com algumas marcas antigas. A buceta de ontem continuava inchada e sensível, mas ele nem tocou nela no começo.
— Hoje eu vou destruir essa bunda. Fala de quem é.
— Sua — ela respondeu, a voz baixa.
— Mais alto.
— Essa bunda é sua. Você é o dono.
Rodrigo começou com a mão.
Palmadas pesadas, ritmadas, uma atrás da outra. A pele clara foi ficando vermelha em minutos. Ele alternava os lados, mirando o centro, a parte de baixo, a junção com as coxas. Minha mãe gemia, a testa no colchão. Quando a mão dele já ardia, veio o cinto.
O couro largo desceu com força. Cada golpe deixava uma faixa escura. A bunda inteira foi coberta. Ele contava baixo. Passou de trinta. A carne tremia, latejava, ficava roxa por baixo do vermelho. De vez em quando ele parava só para apertar, ver o calor, e recomeçava.
Depois a palmatória de madeira.
O som era fundo e abafado. Cada batida fazia as nádegas tremerem. Rodrigo mandou ela abrir mais as pernas e acertava também a parte de dentro, perto da buceta, sem enfiar nada ainda. Minha mãe gritava. A bunda inchava de verdade.
Perto do meio-dia ele mudou de instrumento.
Chinelo de borracha. Paddle de couro. Fio de luz nas coxas e de leve na dobra da nádega. Chicote de tiras no final de cada sequência. A bunda da minha mãe virou um mapa: vermelho, roxo, linhas, inchaço. Ela não conseguia mais ficar parada. Rebolava, soluçava, pedia com a voz embargada para ele continuar ou para ele foder de uma vez.
Ele só fodeu quando a bunda já estava no limite.
Cuspiu no cu, enfiou o dedo, depois dois, depois o pau de uma vez. Minha mãe gritou alto. Rodrigo meteu no cu com força, segurando as nádegas destruídas, apertando de propósito as partes mais roxas. A cada estocada dava um tapa em cima das marcas. O som era molhado e pesado. Ele alternava: tirava do cu, enfiava na buceta inchada de ontem, voltava para o cu. Sempre batendo.
— Bunda de cadela. Bunda de puta casada. Bunda que tem dono.
Ela repetia tudo que ele mandava, ofegante, a cara no colchão.
Rodrigo gozou a primeira vez no cu, fundo. Continuou metendo enquanto escorria. Depois puxou para fora, mandou ela apertar as nádegas e gozou de novo em cima da bunda já destruída, espalhando o branco nas marcas roxas. Ainda não tinha acabado. Usou o cinto mais algumas vezes em cima da porra, só para misturar dor e humilhação. Minha mãe soluçava, o corpo inteiro tremendo.
À tarde ele repetiu a sequência em versão mais curta.
Mão. Cinto. Palmatória. Paddle. Algumas chibatadas. Depois pau de novo no cu, com força. Gozou pela terceira vez dentro, e deixou escorrer pela buceta e pelas coxas.
Quando o sol baixou, minha mãe não conseguia sentar.
Estava de bruços na cama, a bunda inchada, roxa, quente, brilhando de porra e de suor. Qualquer toque fazia ela gemer. Rodrigo passou a mão por cima, apertou, deu dois tapas finais e falou:
— Ontem a buceta. Hoje a bunda. Amanhã eu misturo as duas. E você continua sendo minha.
Ela só conseguiu responder, a voz rouca e baixa:
— Sim. Você é o dono. A bunda é sua. A buceta é sua. Eu sou sua.
Ele se vestiu, olhou para mim na cadeira e saiu.
Na porta ainda completou, alto o bastante para ela ouvir:
— Deixa ela de bruços. Se sentar, apanha de novo amanhã só por causa disso.
Eu fiquei olhando minha mãe no colchão.
A bunda que tinha sido torturada o dia inteiro latejava à vista.
E o primo, famoso por ser o dono dela, tinha acabado de marcar mais uma vez o que já era dele.