Mãe delegada e o moleque

Minha mãe era a delegada.
Cinquenta e um anos, voz cortante, olhar de quem não pedia licença. No plantão, ninguém levantava o tom. Delegada Helena: durona, mandona, o terror dos investigados e o medo calado das próprias policiais.
Até o moleque de rua adulto entrar.
Ele se chamava Diego. Vinte e seis anos, alto, corpo magro e firme, cheiro de rua e de cigarro barato. Não tinha processo naquela noite. Não tinha mandado. Tinha só uma conta antiga: anos atrás ela tinha o colocado de joelhos no meio da delegacia, algemado, e o chamado de “lixo” na frente de meia dúzia de pessoas. Ele nunca esqueceu.
Atravessou a sala de plantão sem pedir passagem. As cinco policiais mulheres do turno levantaram a cabeça. Minha mãe saiu da sala já gritando:
— Quem deixou esse vagabundo entrar? Fora daqui!
Diego não parou. Segurou o braço dela, torceu e a jogou de peito sobre a mesa de atendimento. O cassetete caiu. O silêncio foi instantâneo.
— Hoje a delegada apanha — ele falou, alto. — E vocês cinco vão assistir e ficar quietas.
Nenhuma das policiais se mexeu para defender a chefe.
Ele ergueu a saia do uniforme de uma vez. A calcinha desceu junto. A bunda popozuda e clara ficou exposta sob a luz fria. A primeira palmada estourou alto. Depois outra. Depois outra. A carne pesada tremeu. Diego tirou o cinto da calça. O couro desceu violento, mirando o centro das nádegas e a parte de baixo. Em poucos minutos a bunda estava vermelha, depois roxa, latejando. Minha mãe xingava e gritava. Ele não aliviava.
Abriu as pernas dela com o joelho e bateu na virilha carnuda e nas coxas grossas. Palmadas secas, fortes, na pele sensível. Ela se contorceu. As cinco policiais já olhavam sem disfarçar.
A camisa do uniforme foi rasgada. O sutiã arrebentou. Os seios melão saltaram livres. Diego desceu a mão e o cinto neles. A carne balançava e marcava. As pontas inchavam. Depois a barriga gorda recebeu tapas e o couro de leve. As costas também: faixas longas e escuras de cima a baixo. Por último o rosto lindo. Tapas de um lado para o outro até a boca rachar e as bochechas ficarem quentes e inchadas. A buceta carnuda veio no fim: palmadas diretas, pesadas, repetidas, até os lábios vermelhos latejarem.
Minha mãe estava destruída sobre a mesa, ofegante, o uniforme em farrapos.
Foi então que as cinco policiais começaram a rir.
Risos baixos. Depois abertos. Vulgares.
— Olha a bunda da chefe.
— Delegada chorando.
— Chama ele de vagabundo de novo, dona Helena.
— Cadela de farda.
Diego olhou para elas e sorriu de lado.
— Podem rir. Hoje a mandona vira puta.
Abriu a calça. O pau duro e grosso saiu. Enfiou na boca dela até o fundo, segurando o cabelo, fodendo a garganta sem piedade. A saliva escorreu pelos seios melão. Depois a virou de quatro sobre a mesa, penetrou a buceta carnuda de uma vez e meteu seco, fundo, batendo na bunda popozuda a cada estocada. Tirou, cuspiu no cu e empurrou. Minha mãe gritou. Ele alternava os buracos com força, sempre com tapa, sempre olhando para as cinco que riam e filmavam.
— Fala o que você é.
A voz dela saiu rouca e quebrada:
— Sou a puta… a cadela… da delegacia…
As cinco bateram palma e riram mais alto.
Diego gozou a primeira vez no cu. Continuou. A segunda na buceta. A terceira na cara dela, jorrando quente sobre o rosto inchado, enquanto as policiais debouchavam:
— Porra na cara da chefe.
— Delegada puta.
— Cadela mandona.
Quando terminou, minha mãe estava espalhada na mesa, o corpo inteiro marcado: bunda popozuda roxa, coxas e virilha queimando, seios melão latejando, barriga e costas listradas, buceta carnuda aberta e escorrendo, cara linda suja e inchada.
Diego ajeitou a calça, pegou o cinto e falou para as cinco:
— Viram. Quem abrir a boca fora daqui responde comigo. E a delegada… quando eu aparecer de novo, ajoelha.
Minha mãe, sem fôlego, só acenou.
As policiais ainda riam quando ele saiu.
Naquela noite a delegada durona e mandona tinha apanhado e sido fodida no meio do plantão por um moleque de rua adulto.
E tinha virado, na frente de todas, a puta cadela dele.