Mãe feia

Minha mãe nunca foi bonita.
Baixa, magra, ombros finos, seios pequenos, bunda estreita, rosto marcado, buceta murcha de quem já tinha passado dos 50. O cabelo ralo, a pele sem brilho, o corpo sem curva que chamasse atenção na rua. Em casa, meu pai mal encostava nela. Na vizinhança, ninguém dava segunda olhada.
Mesmo assim, os moleques adultos da rua a usavam.
Três deles. Entre 23 e 27 anos. Corpo firme, riso solto, o olhar de quem pega o que aparece. Um dia ela passou na esquina voltando da feira, sacola na mão, o vestido barato balançando no corpo seco. Um deles soltou:
— Olha a magrinha. Até essa serve.
Os outros riram. Ela acelerou o passo. Não adiantou.
No beco dois quarteirões depois eles a encurralaram. A sacola caiu. O vestido foi erguido. A calcinha, puxada para o lado. Não tinha carne de sobra: bunda pequena, seios pequenos, coxas finas. Mesmo assim as mãos bateram.
Palmadas secas na bunda estreita. A pele fina vermelhou rápido. Ela gemia baixo, o rosto feio contraído. Um segurou os seios pequenos e apertou, beliscou, bateu de leve com a mão aberta. Outro segurou o queixo dela e deu tapas no rosto, de um lado para o outro. A boca rachou. A buceta murcha recebeu palmadas diretas — o som era diferente, a carne menos farta, mas eles não paravam.
— Até a feinha apanha — um falou, rindo. — Até a magrinha serve para surra.
Depois a foderam.
Um enfiou o pau na boca. A mandíbula dela doía. Outro penetrou a buceta murcha de uma vez, seco. Ela era apertada por falta de carne, não por tesão. Ele meteu com força, batendo a bacia no corpo fino. O terceiro cuspiu no cu e empurrou. Minha mãe gritou, o corpo inteiro tremendo, pequeno demais para os três. Eles se revezavam. Boca, buceta, cu. Surra entre as estocadas. Gozaram na cara feia, nos seios pequenos, dentro, fora.
Quando terminaram, ela estava no chão do beco, ofegante, o vestido rasgado, a bunda pequena vermelha, os seios pequenos marcados, a cara inchada, a buceta murcha latejando e escorrendo.
Um deles chutou de leve a sacola dela e falou:
— Amanhã a senhora passa de novo. A feinha já tem hora.
Ela juntou o que pôde e foi embora mancando.
No dia seguinte passou.
E no outro.
Os moleques adultos da rua não ligavam se era bonita ou feia, se tinha peito grande ou pequeno, se a bunda era popozuda ou seca, se a buceta era carnuda ou murcha. Usavam do mesmo jeito. Surra. Foda. Gozada. E ela voltava.
Mesmo magra.
Mesmo pequena.
Mesmo feia.
Mesmo assim.