Mãe puta de moleque Perverso

Minha mãe conheceu o moleque perverso no estacionamento do mercado.
Ele se chamava Lucas. Vinte e sete anos, sorriso torto, olhar que demorava demais nas curvas dela. Não era agressivo à toa. Era pior: calculado. Minha mãe, 49 anos, seios pesados, bunda larga, o corpo que ela ainda tentava esconder em roupa de dona de casa, sentiu o olhar e acelerou o passo. Ele acompanhou.
— A senhora deixa o carro aberto demais — falou, parando ao lado do porta-malas. — E a calcinha aparece quando entra.
Ela ficou vermelha. Devia ter entrado no carro e ido embora. Em vez disso, respondeu. A conversa durou três minutos. No quarto minuto ele já tinha o número dela. No dia seguinte, a primeira mensagem:
“Hoje à noite. O local que eu mandar. Sem calcinha.”
Ela foi.
O lugar era um quarto alugado por hora, no fundo de uma pensão. Lucas trancou a porta, olhou ela de cima a baixo e falou baixo:
— Tira. Devagar. Eu quero ver.
Ela tirou. Ele não partiu para cima na hora. Fez ela andar, parar, abrir, mostrar. A cada ordem, um toque. A cada hesitação, um tapa seco na bunda ou no rosto. Quando finalmente a empurrou na cama, a surra já tinha começado de verdade: palmadas na bunda, nos seios, na parte de dentro das coxas, na buceta. Ele falava baixo o tempo todo, descrevendo o que via, o que ia fazer, o que ela era naquele quarto.
Depois a fodeu.
Sem pressa e sem carinho. Boca, buceta, cu. Controlando o ritmo, controlando a respiração dela, controlando até o momento de ela gozar. Quando gozava, ele parava e batia. Quando ela pedia, ele demorava de propósito. Gozou na cara dela e ainda obrigou a agradecer.
— Amanhã eu mando o horário. Você vem. Se não vier, eu conto para o seu marido o que a senhora deixou eu fazer.
Ela veio no dia seguinte.
E no outro.
O moleque perverso não precisava gritar. Não precisava de coleira à mostra. Bastava a mensagem, o quarto, a ordem baixa e a mão pesada. Minha mãe apanhava, levava ferro, engolia, pedida e voltava para casa como se tivesse ido à farmácia.
Meu pai nunca soube.
Eu soube.
Porque um dia vi a marca roxa na parte de trás da coxa dela quando o roupão subiu demais. E porque, no celular que ela esqueceu na mesa, a última mensagem aberta era só isto:
“Hoje você apanha mais. E agradece.”
Minha mãe e o moleque perverso.
Ele mandava.
Ela obedecia.
E pedia o próximo horário.