Minha mãe e meu dominador

Meu amigo se chamava Renato.
Vinte e sete anos, alto, corpo firme, o olhar frio que quase nunca piscava. Não era do tipo que provocava rindo. Era do tipo que falava baixo e cumpria. Eu o conhecia desde a escola. Minha mãe, 48 anos, seios grandes, bunda pesada, o corpo maduro que ela ainda tentava disfarçar, também o conhecia. Demais.
Naquela tarde meu pai estava em viagem. Eu tinha saído para resolver uma coisa e voltei mais cedo. A porta da sala estava entreaberta. Ouvi o estalo antes de ver.
O estalo de tapa.
Minha mãe estava de joelhos no meio da sala, nua. Renato em pé na frente dela, a camisa ainda fechada, a expressão indiferente. A mão dele descia no rosto dela com força controlada. Um tapa. Depois outro. A bochecha já vermelha. Ela não pedia para parar. Só ofegava e mantinha a boca aberta.
— Chupa.
Ela chupou. Fundo. As mãos atrás das costas, como ele tinha mandado. Renato segurava o cabelo dela sem carinho, fodendo a boca no ritmo que queria, olhando para a parede como se estivesse cumprindo uma tarefa. De vez em quando puxava para fora, batia o pau no rosto dela e enfiava de novo. A saliva escorria pelo queixo e caía nos seios.
Quando cansou da boca, puxou-a para cima pela raiz do cabelo e a virou de costas contra o sofá.
A surra começou de verdade.
Primeiro a bunda. Palmadas pesadas, secas, uma atrás da outra. A carne tremeu e vermelhou. Depois o cinto. O couro descia com estalo alto, deixando faixas escuras. Minha mãe gritava contra o sofá. Renato não falava quase nada. Só batia. Quando a bunda já estava roxa e latejando, a virou.
Os seios receberam a mesma frieza. Mão aberta. Cinto. A carne balançava e marcava. As pontas inchavam. Ele beliscava e batia de novo, o rosto sem expressão. Depois as pernas abertas à força e a mão descendo direto na buceta. Palmadas fortes, molhadas, repetidas. A buceta ficou vermelha e sensível. Por último o rosto de novo: tapas de um lado para o outro até a boca rachar e as bochechas incharem.
— De quatro.
Ela ficou de quatro. Renato penetrou a buceta de uma vez, seco e fundo. As estocadas eram duras, profundas, sem nenhum cuidado. A cada uma, um tapa na bunda já destruída. Tirou, cuspiu no cu e empurrou. Minha mãe gritou. Ele meteu no cu com a mesma frieza, segurando a cintura dela com força, o olhar baixo, concentrado. Alternava os buracos sem pressa e sem piedade. De vez em quando puxava o cabelo e enfiava de novo na boca, só para tirá-la do ritmo e lembrar quem controlava.
Gozou a primeira vez no cu, gemendo baixo, quase sem som. Continuou. A segunda na buceta. A terceira na cara dela, jorrando quente sobre o rosto inchado, enquanto ainda segurava o queixo para ela não desviar.
Quando terminou, minha mãe estava caída de lado no sofá, ofegante, o corpo marcado: bunda roxa, seios latejando, buceta e cu escorrendo, cara suja e vermelha. Renato ajeitou a calça com calma, pegou o cinto e falou, a voz fria:
— Amanhã no mesmo horário. Você deixa a porta aberta. Se eu tiver que esperar, apanha o dobro.
Ela só acenou, ainda sem fôlego.
Ele saiu sem se despedir.
Eu fiquei no corredor até ouvir o portão.
Minha mãe tinha chupado, apanhado e sido fodida pelo meu amigo.
Ele tinha surrado a bunda, as tetas, a buceta e a cara dela com a mesma frieza de sempre.
Frio.
Duro.
Cruel.
Perverso.
Dominador.
E ela já tinha aceitado o horário do dia seguinte.