Mamãe no halloween 4

de joelhos, a saia subiu, a calcinha apareceu. Ele largou a motosserra no chão e a segurou pelo pescoço, apertando até ela ver pontos pretos dançando na frente dos olhos.

— Por favor — ela tentou, com a voz falhando. — Por favor, não…

A resposta foi um tapa com as costas da mão, forte o bastante para jogá-la de lado. O gosto de sangue encheu a boca dela. Depois outro tapa, e outro, até ela parar de pedir. Até ela entender que pedir não ia mudar nada.

Ele rasgou a camiseta branca de cima a baixo. Os seios dela saltaram, grandes e suados, os mamilos escuros já duros de medo e frio. Leatherface passou a mão grossa por eles, apertou com força, torceu o mamilo até minha mãe gemer de dor. Ela odiava o próprio corpo naquele momento, odiava a forma como ele respondia ao toque, mesmo sendo aquele toque, mesmo sendo aquele homem.

Ele a virou de bruços no chão de cimento. Puxou a calcinha para o lado, sem cerimônia, e cuspiu na mão antes de esfregar o pau. Minha mãe sentiu a cabeça dele encostar na entrada, sentiu o calor, a grossura, e fechou os olhos. A primeira metida foi seca, violenta, abrindo caminho à força. Ela gritou. Ele tapou a boca dela com a mão suja de sangue e continuou, metendo fundo, o quadril batendo contra a bunda dela com um som molhado e repetido.

— Agora você é minha — disse ele, a voz abafada pela máscara, e foi a primeira e única frase que ela ouviu dele a noite inteira.

Ele meteu nela por um tempo que minha mãe não soube medir. O chão áspero ralava os joelhos dela, o cimento frio machucava os seios. Ele mudava o ritmo, às vezes devagar, quase sádico, às vezes rápido e brutal, como se quisesse quebrá-la por dentro. A mão no pescoço apertava e soltava, apertava e soltava, e minha mãe sentia a consciência indo e voltando, como uma lâmpada piscando.

Quando ele gozou, foi dentro dela, com um grunhido longo e animalesco. Minha mãe sentiu o líquido quente escorrendo pelas coxas quando ele se afastou. Ela ficou deitada no chão, imóvel, achando que tinha acabado.

Mas não tinha.

Ele a levantou pelo cabelo e a jogou contra a parede. Depois pegou a motosserra do chão e puxou a corda. O motor roncou, alto e rouco, e minha mãe se encolheu, cobrindo o rosto com os braços. Ele não encostou a serra nela. Só passou a lâmina perto, roçando de leve na pele da barriga, deixando um arranhão fino que ardeu. O medo fez o resto. Minha mãe se mijou ali mesmo, o xixi escorrendo pelas pernas, misturado ao sangue e ao esperma.

Ele desligou a serra. Depois a espancou de novo, com os punhos, com as botas, com o cabo da serra. Chutes nas costelas, um soco no estômago que a fez vomitar o ponche doce no próprio peito. Minha mãe perdeu a conta de quantas vezes apagou e acordou.