Moleque durão

O moleque se chamava Diego.
Vinte e seis anos, alto, corpo firme, olhar frio, quase sem expressão. Não ria. Não provocava. Não falava alto. Quando queria alguma coisa, só fazia. Minha mãe o conheceu num estacionamento, à noite, quando o carro não pegou. Ele parou, olhou o motor, depois olhou para ela.
— Eu resolvo. A senhora paga do jeito que eu quiser.
Ela tinha 49 anos. Aceitou.
Na casa dele, no fundo de uma rua sem saída, a porta trancou atrás dos dois. Diego não pediu para ela tirar a roupa: arrancou. Blusa, sutiã, calça, calcinha. Os seios grandes ficaram expostos. A bunda volumosa, também. Ele a empurrou de bruços sobre a mesa de madeira e, sem nenhum aviso, desceu a primeira palmada.
O estalo foi seco e pesado.
Não havia aquecimento. Não havia palavra. Só a mão dele batendo na bunda com força constante, uma atrás da outra, até a pele ficar vermelha e latejar. Quando a mão cansou, veio o cinto. O couro largo descia com violência calculada. Cada golpe deixava uma faixa escura. Minha mãe gritava. Ele não respondia. Só batia. A bunda inteira foi ficando roxa, inchada, quente.
Depois a virou.
Os seios receberam o mesmo tratamento. Palmadas firmes, de cima para baixo. O cinto em seguida. A carne balançava e marcava. As pontas inchavam. Diego prendia os pulsos dela com uma mão e continuava com a outra, o rosto sem nenhuma emoção. Quando os seios já estavam escuros e sensíveis, abriu as pernas dela e começou a bater com a mão aberta direto na buceta. Palmadas fortes, precisas, nos lábios e no clitóris. A buceta ficou vermelha, inchada, latejando. De vez em quando ele descia o cinto dobrado ali também.
O cu não ficou de fora.
Ele a mandou abrir as nádegas com as próprias mãos e desceu palmadas secas sobre a entrada. Depois o cinto, de leve, só o bastante para queimar. Minha mãe soluçava, a testa na mesa, o corpo inteiro tremendo.
Só então ele a fodeu.
Abriu a calça, tirou o pau duro e grosso e enfiou na buceta de uma vez, sem preparo, até o fundo. As estocadas foram violentas, profundas, sem ritmo carinhoso. A cada uma, um tapa na bunda já destruída ou nos seios. O barulho de pele batendo em pele enchia a casa. Ele tirou, cuspiu no cu e empurrou com a mesma frieza. Minha mãe gritou. Diego meteu no cu com força, segurando a cintura dela, o olhar baixo, concentrado, como se estivesse só cumprindo uma tarefa cruel.
Alternava os buracos sem falar quase nada.
Buceta. Cu. Buceta de novo. Às vezes puxava o cabelo e enfiava na boca, fodendo a garganta até ela engasgar, depois voltava para baixo. A surra não parava de todo: entre uma estocada e outra, a mão ou o cinto ainda desciam na bunda, nos seios, na buceta exposta.
Gozou a primeira vez fundo no cu, gemendo baixo, quase sem som. Continuou metendo enquanto escorria. A segunda vez na buceta, estocando forte até terminar. A terceira, já no final, puxou para fora e gozou na bunda roxa e nos seios marcados, espalhando o branco sobre a pele castigada.
Quando terminou, minha mãe estava estendida sobre a mesa, ofegante, destruída. A bunda latejava, roxa e inchada. Os seios doíam ao menor toque. A buceta e o cu pulsavam, abertos, sensíveis, escorrendo. O corpo inteiro tremia.
Diego ajeitou a calça, pegou o cinto e falou, a voz fria, sem pressa:
— Amanhã a senhora volta. E eu começo de novo.
Ela só conseguiu acenar com a cabeça, ainda soluçando, sem força para se levantar.
O moleque adulto macho, durão, frio, perverso, violento e cruel tinha surrado a buceta, o cu, as tetas e a bunda dela.
E tinha fodido o cu e a buceta até ela não aguentar mais.
Sem pressa.
Sem piedade.
Sem nenhuma palavra a mais.