FICANDO MAIS OUSADA COM O MARIDO

Nas semanas seguintes, a ousadia dela com o marido deixou de ser um episódio isolado.
Virou padrão.
Ela passou a esperá-lo em casa de formas que ele nunca tinha visto. Às vezes de vestido curto e sem nada por baixo, exatamente como naquela primeira noite. Outras vezes apenas de camisa social dele, aberta o suficiente para mostrar os seios firmes, a buceta lisinha à mostra quando ela se sentava no sofá com as pernas cruzadas. Houve uma noite em que ele chegou e a encontrou ajoelhada na entrada, esperando, o olhar já carregado de intenção. Em outra, ela o puxou para a cozinha antes mesmo que ele largasse a pasta e se ajoelhou ali mesmo, chupando-o com uma fome que o fez bater a cabeça de leve na porta da geladeira.
O marido estava surpreso. E cada vez mais excitado.
— Amor… — ele disse uma noite, ainda ofegante, depois que ela o tinha montado no sofá e rebolado até os dois gozarem. — O que está acontecendo com você?
Ela passou a mão pelo peito dele, os cabelos loiros caídos sobre o ombro, e sorriu de um jeito que misturava inocência e provocação.
— Não está gostando?
— Estou. Porra, estou gostando pra caralho. Mas você… mudou. Está mais direta. Mais faminta. Mais… ousada. Antes era diferente. Não que fosse ruim, longe disso. Mas agora parece que tem uma urgência em você.
Ele a estudou por um momento, a mão subindo e descendo pelas costas nuas dela.
— Tem alguma coisa? Algum motivo? Você anda diferente desde que a gente começou a tentar engravidar de verdade. É isso? Está mais excitada por causa disso?
A pergunta era inocente. Quase doce. E por isso mesmo doía.
Ela demorou um segundo a responder. A verdade era impossível de dizer: Estou mais ousada com você porque passo as tardes sendo fodida pelo seu pai. Porque o corpo aprendeu um ritmo mais intenso, mais sujo, e agora tento trazer um pouco disso para a nossa cama. Porque a culpa me deixa molhada. Porque estou tentando equilibrar as duas vidas e falhando.
Em vez disso, beijou a boca dele e mentiu com a voz macia:
— Talvez seja isso mesmo. Pensar em ter um filho seu… me deixa com vontade o tempo todo. Quero você. De todos os jeitos.
Ele sorriu, satisfeito com a explicação, e a puxou para mais um beijo. Mas o olhar dele ainda carregava um resto de curiosidade, como se a resposta não tivesse fechado completamente a conta.
Nos dias seguintes, a ousadia só aumentou.
Ela começou a mandar mensagens durante o expediente dele — fotos discretas, ângulos cuidadosamente escolhidos: o decote do vestido, a parte interna da coxa, uma imagem da buceta lisinha levemente entreaberta com a legenda “esperando você”. Ele respondia com áudios roucos, claramente pegando de surpresa no meio do trabalho. Uma vez, ela foi encontrá-lo no escritório no fim do dia, entrou na sala e trancou a porta, se ajoelhando sob a mesa enquanto ele tentava terminar uma ligação.
Depois, no carro, ainda no estacionamento, ela subiu no banco dele e o cavalgou ali mesmo, o vestido erguido, sem calcinha, mordendo o ombro dele para não gemer alto demais.
— Você está insaciável — ele murmurou depois, a testa colada na dela, ainda dentro dela. — Sério. Eu não estou reclamando. Só… quero entender.
Ela passou os dedos pelo cabelo dele e respondeu, a voz baixa:
— Não tem o que entender. Eu só… quero mais. De você.
A mentira saía cada vez mais fácil. E cada vez mais necessária.
Porque a verdade era que o corpo dela tinha sido recalibrado. As sessões com o sogro — mais intensas, mais possessivas, mais carregadas de culpa e de risco desde a confissão do desejo de engravidar — tinham elevado o limiar do que a excitava. O sexo carinhoso e cuidadoso de antes já não bastava para apagar o que ela sentia nas tardes secretas. Então ela trazia para o marido uma versão mais faminta, mais direta, mais ousada de si mesma… tentando, talvez, fazer com que o casamento competisse em intensidade com o caso.
E o marido, longe de desconfiar da origem real, interpretava tudo como um efeito colateral positivo da tentativa de engravidar. A esposa mais desejosa, mais criativa, mais presente sexualmente. Ele se sentia desejado de um jeito novo. Orgulhoso, até.
Mas a curiosidade não desaparecia completamente.
Em algumas noites, depois do sexo, ele a observava em silêncio por alguns segundos a mais. Como se tentasse ler algo atrás dos olhos dela. Como se a mudança, por mais prazerosa que fosse, ainda carregasse uma pergunta sem resposta.
Ela sentia esse olhar.
E cada vez que sentia, a culpa apertava um pouco mais — e, ao mesmo tempo, a excitação crescia. Porque parte do que a mantinha tão molhada, tão ousada, tão disposta a se jogar sobre o marido de todas as formas, era exatamente o segredo que ele ainda não conhecia.
A esposa estava ficando mais ousada.
O marido estava cada vez mais surpreso e excitado.
E a pergunta que ele fazia — “qual o motivo?” — pairava no ar, inocente e perigosa, sem que ele imaginasse o quanto a resposta verdadeira poderia destruir tudo.