DANDO O CUZINHO AO MARIDO PELA PRIMEIRA VEZ

Naquela noite, depois que o marido chegou da reunião, ela já tinha trocado os lençóis e tomado banho.
O cheiro da margarina e do esperma do sogro tinha sido lavado da pele, mas a memória ainda estava no corpo. O cu continuava sensível, levemente inchado, uma lembrança física do que tinha acontecido ali mesmo, naquela cama, poucas horas antes.
Eles jantaram. Conversaram sobre o trabalho dele. Ela sorriu no momento certo, fez as perguntas certas. Depois, no sofá, deixou a cabeça no ombro dele enquanto assistiam a qualquer coisa na televisão. Por fora, tudo normal. Por dentro, uma inquietação crescente.
Quando subiram para o quarto, ela tomou a iniciativa.
Beijou a boca dele com mais fome que o habitual. As mãos desceram pelo peito, pela barriga, e abriram a calça com dedos firmes. Ajoelhou-se entre as pernas dele e o chupou com uma dedicação quase ansiosa, a língua girando, a garganta se abrindo, os olhos levantados para o rosto dele. Ele gemeu, surpreso com a intensidade.
— Tá diferente hoje… — murmurou, a voz já rouca.
Ela não respondeu com palavras. Apenas se levantou, tirou a camisola de uma vez e subiu no colo dele, a buceta lisinha já molhada deslizando pelo pau semi-duro. Rebolou devagar até ele endurecer completamente, depois se elevou e desceu, engolindo-o por inteiro. Os seios firmes balançavam na frente do rosto dele; ele os agarrou, chupou os mamilos bicudos com vontade.
Ela gozou assim, montada, o corpo tremendo, as unhas cravadas nos ombros dele. Mas não parou.
Quando o orgasmo passou, ela se inclinou para a frente, o peito colado ao dele, e falou baixo no ouvido, a voz embargada de desejo e de algo mais complexo:
— Quero que você me coma por trás… no cu.
O marido travou por um segundo. Os olhos se abriram. Eles nunca tinham feito isso. Ele sempre fora cuidadoso, quase reverente demais com o corpo dela.
— Você tem certeza? — perguntou, a mão já descendo até a nádega, o polegar passando de leve pelo buraquinho. — Nunca pediu isso antes.
Ela assentiu, o rosto escondido no pescoço dele para que ele não visse a expressão misturada de excitação e culpa.
— Tenho. Quero sentir você lá… hoje.
Ele a deitou de bruços com cuidado. Abriu a gaveta da mesa de cabeceira e pegou o lubrificante que tinham comprado meses antes e quase nunca usado. Passou generosamente nos dedos e, com uma paciência que contrastava violentamente com a forma como o pai dele a tinha aberto horas antes, foi preparando o cu dela. Um dedo. Depois dois. Movimentos lentos, perguntando várias vezes se estava doendo, se podia continuar.
Ela respondeu que sim, que estava bem, que queria mais.
Mas a mente traía.
Enquanto os dedos do marido a abriam com gentileza, a memória do pau grosso do sogro entrando de uma vez, da margarina fria, da voz baixa e suja, vinha em ondas. O cuidado do marido a excitava e, ao mesmo tempo, a frustrava. Faltava a urgência. Faltava a posse. Faltava o perigo.
Quando ele finalmente se posicionou e começou a empurrar, a entrada foi bem mais fácil do que deveria — o cu ainda estava amaciado e sensível da sessão anterior. Ele enterrou devagar, gemendo com a apertura, e parou quando esteve por completo dentro dela.
— Meu Deus… que apertado — sussurrou, a voz embargada. — Você está bem?
— Estou — mentiu pela enésima vez naquele dia. — Pode mexer.
Ele começou a se mover com cuidado, as estocadas longas e controladas. Uma das mãos buscou a buceta dela, esfregando o clitóris em círculos gentis. O outro braço se apoiava ao lado do corpo dela, como se quisesse proteger. Era carinhoso. Era atencioso. Era tudo o que um marido deveria ser.
E mesmo assim, enquanto ele a fodia pelo cu pela primeira vez, ela sentia a diferença com uma clareza quase dolorosa.
O pau do marido era bom. Preenchia. Fazia o corpo reagir. Mas não tinha a mesma grossura, a mesma insistência, a mesma fome. As estocadas não carregavam a mesma carga de transgressão. Não havia a voz no ouvido dizendo coisas sujas sobre a cama do filho. Não havia a sensação de estar sendo marcada, usada, parcialmente destruída.
Ainda assim, ela gozou.
O orgasmo veio misturado: prazer físico real, alívio de finalmente ter o marido naquele lugar, e por baixo de tudo uma pontada de decepção que ela não queria admitir. Quando ele acelerou e gozou dentro do cu dela, gemendo o nome dela contra a nuca, ela apertou os olhos com força e, por um segundo, imaginou que era o outro homem.
Depois, ele saiu com cuidado, deitou ao lado e a puxou para o peito, beijando os cabelos loiros.
— Foi intenso — murmurou, ainda ofegante. — Gostei. Muito. Você… você pediu de um jeito que me pegou de surpresa.
Ela assentiu, o rosto escondido, o cu latejando, o esperma do marido escorrendo junto com a memória do esperma do pai dele.
— Eu também gostei — respondeu, e pela primeira vez naquela noite a frase saiu quase verdadeira.
Mas enquanto o marido adormecia abraçado a ela, satisfeito, orgulhoso de ter explorado algo novo, a mente dela não descansava.
Tinha conseguido o que pediu.
Tinha entregado o cu ao marido.
E mesmo assim, no fundo do corpo e da cabeça, uma certeza desconfortável se instalava:
Não era a mesma coisa.
E talvez nunca fosse.
O cu que o sogro tinha aberto com margarina, naquela mesma cama, poucas horas antes, já carregava uma marca que o carinho do marido não conseguia apagar. E a pior parte — a parte que ela ainda não sabia como enfrentar — era que uma fatia cada vez maior dela não queria que apagasse.