A viúva puta 1

Meu pai morreu num domingo de manhã.
Três semanas depois, o sobrinho já dormia na cama de casal.
Ele se chamava Rafael. Vinte e oito anos, filho da irmã da minha mãe. Alto, corpo firme, o olhar que não pedia licença. Minha mãe, 49 anos, viúva recente, seios pesados, bunda grande, o corpo ainda desejável e agora sem marido. O luto durou pouco dentro de casa. O que veio depois durou de verdade.
No começo foi “ajuda”. Rafael vinha arrumar as coisas, pagar conta, resolver o inventário. Depois ficou para jantar. Depois ficou para dormir no sofá. Na quarta noite o sofá ficou vazio e a cama do casal rangia até tarde.
Eu ouvi tudo.
A primeira surra aconteceu numa terça-feira.
Minha mãe estava nua de quatro na cama, a bunda alta, o rosto afundado no travesseiro que ainda tinha cheiro do meu pai. Rafael em pé atrás dela, o cinto na mão, a expressão fria.
— Você pediu para eu ficar. Agora aguenta o que eu sou.
O couro desceu pesado. Um estalo. Depois outro. A bunda branca foi ficando vermelha, depois escura. Minha mãe gritava. Ele não parava. Mirava o centro, a parte de baixo, a junção com as coxas. Quando a bunda já latejava, a virou. Os seios receberam a mesma coisa: mão aberta e cinto. A carne balançava e marcava. As pontas inchavam. Tapas no rosto, de um lado para o outro, até a boca rachar e as bochechas queimarem. Por último as pernas abertas e a mão batendo direto na buceta. Palmadas fortes, molhadas, repetidas. A buceta ficou vermelha e sensível.
— Agora chupa.
Ela chupou. Fundo. Babando. Ele segurava o cabelo e fodía a garganta sem piedade. Depois a colocou de quatro de novo e penetrou a buceta de uma vez, seco e fundo. As estocadas eram brutais. A cada uma, um tapa na bunda já destruída. Tirou, cuspiu no cu e empurrou. Minha mãe gritou contra o colchão. Rafael meteu no cu com força, alternando os buracos, sempre batendo, sempre mandando ela repetir:
— Eu sou sua. A casa é sua. O cu é seu. A buceta é sua.
Gozou a primeira vez no cu. Continuou. A segunda na buceta. A terceira na cara dela, jorrando quente sobre o rosto inchado, enquanto ainda dava os últimos estalos de cinto na bunda.
Quando terminou, minha mãe estava estendida, ofegante, o corpo marcado, a porra escorrendo pela coxa e pelo queixo. Rafael ajeitou a calça, olhou ao redor do quarto que tinha sido do meu pai e falou:
— A partir de agora eu durmo aqui. Você ajoelha quando eu mandar. Apanha quando eu quiser. E o dinheiro da pensão passa a ser administrado por mim.
Ela, ainda sem fôlego, só respondeu:
— Sim.
Nos dias seguintes a casa mudou de dono de verdade.
Rafael abriu conta nova. Transferiu o que restava do seguro. Mandou a empregada embora. Minha mãe passou a cozinhar, limpar e servir de joelhos. Toda noite a mesma coisa: surra pesada na bunda, nos seios, na cara e na buceta, depois foda rough até ela não aguentar mais. Às vezes ele filmava. Às vezes fazia ela agradecer em voz alta, olhando para a foto do meu pai que ainda estava na parede.
— Quem manda aqui?
— Você.
— Quem é o dono da casa?
— Você.
— Quem é a puta viúva?
— Eu.
Eu via as marcas no corpo dela quando o roupão abria. Via o jeito que ela se sentava na ponta da cadeira. Via Rafael andando pela casa como se sempre tivesse sido dele.
Minha mãe ficou viúva.
E em menos de um mês virou a puta do sobrinho.
Ele surrava.
Ela apanhava.
Ele fodia.
Ela pedia.
E a casa, o dinheiro e o corpo dela passaram a ter um único dono:
O sobrinho.