Clube das mamães 1

O Clube das Mamães não existia em placa nenhuma.
Funcionava num sobrado antigo no fim de uma rua sem saída. Portão alto, câmera discreta, senha que mudava toda semana. A regra escrita na parede da entrada era só uma:
FILHOS NÃO ENTRAM.
MARIDOS SÓ SE FOREM CONVIDADOS PARA SERVIR.
Dentro, as mamães mandavam… e apanhavam.
Minha mãe descobriu o lugar por indicação de uma amiga do grupo da escola. Tinha 48 anos, seios grandes, bunda pesada, o corpo maduro que em casa ela escondia em roupa de professora. Na primeira visita ainda hesitou na porta. Na segunda, já entrou sem calcinha. Na terceira, assinou a lista de “sessão completa”.
Eu nunca pisei lá. Filhos não entram. Mas eu soube de tudo.
A sessão começava sempre igual.
As mamães — todas adultas, entre 42 e 55 anos — chegavam, entregavam o celular numa caixa e tiravam a roupa no vestiário. Nuas, seguiam para a sala principal: tapete grosso, cavaletes, bancos, cintos, palmatórias, chicotes curtos e homens selecionados que só existiam para um fim.
Naquela noite eram oito mamães. Minha mãe no meio.
O primeiro comando ecoou:
— De quatro. Bundas altas. Sem fechar as pernas.
Oito bundas alinhadas. Os homens começaram a surra.
Mão aberta primeiro. Estalos secos, ritmados, passando de uma nádega para a outra. A pele clara vermelhava rápido. Depois os cintos. O couro descia pesado. Cada mamãe gritava do seu jeito. Minha mãe mordeu o braço para não gritar alto demais no começo. Não adiantou. O cinto encontrou o centro da bunda dela várias vezes seguidas até a carne latejar e escurecer.
— Virem. Seios para frente.
Elas viraram, ainda de joelhos. Os seios grandes, pesados, caídos ou firmes conforme a idade, ficaram expostos. Palmadas e cintos. A carne balançava e marcava. As pontas inchavam. Algumas mamães já choravam. Outras gemia baixo, o olhar vidrado. Minha mãe levou mais que a média: o homem na frente dela parecia ter escolhido os seios dela de propósito.
Depois a cara.
Tapas secos, de um lado para o outro. Bocas rachando. Bochechas vermelhas e quentes. Nenhuma era poupada. A regra do clube era clara: surra completa. Teta, cara, bunda e buceta. Sem exceção.
A buceta vinha por último na sequência de dor.
Cada mamãe era obrigada a abrir as pernas no banco. A mão aberta batia direto nos lábios, forte, repetida, até ficar vermelha e sensível. Algumas receberam o cinto dobrado. O som molhado misturava com os gemidos. Minha mãe soluçava, as coxas tremendo, a buceta latejando.
Só então a foda começava.
Os homens não perguntavam preferência. Pegavam.
Uma mamãe de quatro, outra engolindo, outra sendo penetrada no colo de um terceiro. Rodízio. Buceta, cu, boca. Sem pausa longa. Sem carinho. Estocadas profundas, tapas no meio, cabelo puxado, gozadas na cara, nos seios, dentro e fora.
Minha mãe levou de três na mesma hora: um na boca, um na buceta, um esperando o cu. Quando o do meio gozou dentro, o de trás entrou no cu logo em seguida. Ela gritava contra o pau que a engasgava. Ao lado, outra mamãe apanhava de cinto enquanto chupava. Mais adiante, uma terceira era segurada por duas enquanto levava tapa na cara e pau fundo.
A sala inteira cheirava a sexo, suor e couro.
A sessão durou quase duas horas.
Quando terminou, as oito mamães estavam espalhadas no tapete e nos bancos: ofegantes, bundas roxas, seios marcados, caras sujas e inchadas, bucetas e cus abertos e escorrendo. Algumas ainda soluçavam. Outras já pediam água. Nenhuma se vestia rápido.
A organizadora — uma mulher de 53 anos, também nua e marcada — bateu palmas devagar.
— Próxima semana, mesma hora. Quem faltar sem aviso justifica no grupo. E lembrem: filhos não entram. O que acontece aqui fica aqui.
Minha mãe se levantou por último. O corpo latejava inteiro. Vestiu a roupa por cima das marcas, pegou o celular na caixa e saiu sem olhar para trás.
Em casa, meu pai perguntou se a reunião de mães tinha sido boa.
Ela respondeu só:
— Foi.
Depois subiu para o banheiro e trancou a porta.
Eu nunca entrei no Clube das Mamães.
Filhos não entram.
Mas eu sabia exatamente o que acontecia lá dentro:
Surra extremamente pesada nas tetas, na cara, na bunda e na buceta.
E foda extremamente pesada até elas não aguentarem mais.
Toda semana.
Sem marido.
Sem filho.
Só mamães.
E os homens que existiam para destruí-las do jeito que elas mesmas pediam.