Na casa de praia comi minha Mãe

O sol do último verão ainda queimava na minha memória, mas era um calor diferente daquele que agora envolvia a minha vida. Tinha 21 anos, e o que começou como um consolo para a minha mãe transformou-se numa viagem sem volta para um território proibido e incrivelmente doce.

O ano anterior fora um turbilhão. A descoberta da traição do meu pai, a rápida separação – tudo aconteceu como um terramoto que, no fundo, apenas acelerou o inevitável. O casamento deles sempre foi uma corda bamba, cheia de ausências e gritos abafados. Quando a poeira assentou, o alívio foi geral, mas um rastro de dor ainda pairou sobre a minha mãe. Vi-a definhar, uma mulher outrora vibrante agora reduzida a uma sombra triste.

“Precisamos de um reset, mãe,” sugeri uma noite, vendo-a enrolada no sofá, os olhos perdidos. “Que tal uma semana na casa da praia? Só nós os dois.”

Ela ergueu o olhar, cansado. Um fio de esperança acendeu-se lá no fundo. “Achas… que me faria bem?”
“Mais do que bem. É uma ordem médica não oficial,” brinquei, tentando arrancar-lhe um sorriso.
Ela sorriu, fraco, mas genuíno. “Está bem. Vamos.”

No dia seguinte, ela tinha arranjado uma semana de férias no trabalho. A arrumação foi frenética, quase terapêutica. A viagem para a costa foi feita em silêncio, mas não era um silêncio pesado. Era o silêncio de quem respira fundo pela primeira vez em anos.

Os primeiros dias foram um bálsamo. O mar, a areia quente, as longas conversas até altas horas, acompanhadas pelo som das ondas. Revimos filmes antigos, rimos de coisas sem importância. Aos poucos, a luz voltou aos seus olhos. A minha mãe, Carla, estava a renascer. E eu, como filho, sentia um orgulho imenso por tê-la ajudado a encontrar essa paz.

Na tarde do terceiro dia, estávamos na varanda, o céu pintado de laranja e roxo. O ar estava quente, carregado do sal do mar. Ríamos de uma história antiga quando, de repente, o riso dela arrefeceu. Ficou séria, os dedos a brincar nervosamente com a borda do copo.

“Filho… posso pedir-te uma coisa?” a voz dela estava suave, quase um sussurro.
“Claro, mãe. O que for.”
Ela respirou fundo, como se estivesse a reunir coragem. “Eu… preciso de me sentir mulher outra vez. De verdade. Não apenas a Carla mãe, ou a Carla esposa traída.” Fez uma pausa, os olhos a fitarem os meus, procurando compreensão. “Queria fazer um ensaio. Fotográfico. Algo… sensual. Só para mim. Para eu ver que ainda tenho isso. Tu tiravas as fotos.”

A proposta pairou no ar. *Sensual*. A palavra ecoou na minha mente. Era inesperado, um pouco fora da caixa, mas o objetivo da viagem era fazê-la sentir-se bem, forte, desejada.

“Acho… acho que sim, mãe. Se é isso que queres.”
O rosto dela iluminou-se como o pôr-do-sol atrás dela. “A sério? Oh, obrigada! Vamos fazer amanhã de manhã, a luz é perfeita!”

O entusiasmo dela era contagiante. Combinámos os detalhes e, mais tarde, cada um foi para o seu quarto. Deitei-me na cama, a pensar no que o dia seguinte traria. Era estranho, sim, mas o importante era a felicidade dela.

Na manhã seguinte, após o pequeno-almoço, a energia dela era eletrizante. Mal acabámos de comer, ela saltou da cadeira.
“Vou vestir a *peça*! Espera por mim na casa de banho grande, está?”
Antes que eu pudesse responder, ela desapareceu no corredor.

Aguardei no amplo quarto de banho, a luz da manhã a inundar o espaço de mármore branco. A câmara do telemóvel na minha mão parecia pesar uma tonelada. Ouvi passos leves, e então ela entrou.

O biquíni era mínimo. Dois triângulos minúsculos de um vermelho vibrante, presos por cordas finas. O corpo dela, apesar dos seus 45 anos, era deslumbrante – curvas suaves, pele bronzeada, uma confiança no olhar que eu não via há muito, muito tempo.

“Então… por onde começamos?” ela perguntou, apoiando-se na pia com um ar desafiador.

Comecei a disparar. Inicialmente, poses simples, sorrisos. Mas rapidamente ela soltou-se. Os movimentos tornaram-se fluidos, propositadamente lentos. As mãos percorriam o próprio corpo, os olhos fechavam-se em expressões de prazer fingido, os lábios entreabriam-se.

“Tira desta, filho,” ela sussurrou, arqueando as costas contra o mármore frio da pia.
*Clique.*
“E desta…” Ela virou-se, olhando por cima do ombro, a mão a puxar levemente a corda do biquíni de baixo.
*Clique, clique.*

A atmosfera mudou. O ar ficou carregado, pesado. A naturalidade das risadas iniciais deu lugar a uma tensão silenciosa e doce. E então, com um movimento deliberado, ela desfez o nó das costas. O top caiu. Depois, com os olhos fixos nos meus, deslizou as cuecas pelo corpo, ficando completamente nua diante de mim.

A sensualização intensificou-se. Ela dançava para a objetiva, tocava-se, os gemidos suaves agora não pareciam totalmente encenados. E eu… eu estava hipnotizado. Não era apenas o meu olhar de fotógrafo que estava capturado. Era algo muito mais primitivo, mais profundo. Um calor intenso começou a crescer na minha barriga, uma onda de desejo proibido que me inundou. Senti o meu membro endurecer, pressionando contra o tecido da minha bermuda, duro como pedra. Um misto de vergonha e excitação tomou conta de mim.

Ela viu. Como não veria? Os seus olhos escuros desceram até à minha bermuda, e um sorriso lento, carregado de conhecimento, apareceu nos seus lábios.

“Vamos fazer uma mais próxima,” ela disse, a voz um pouco rouca. “Bem, bem próxima.”

Quando me aproximei, a câmara tremendo ligeiramente na minha mão, ela não levantou o braço para uma pose. Em vez disso, a sua mão desceu. Encontrou o volume rígido na minha bermuda e apertou, firmemente.

“Que tal…” ela murmurou, os olhos a incendiar-se, “…participares tu também das fotos?”

A minha garganta estava seca. Não consegui formar palavras. Só consegui anuir, lentamente, com a cabeça. A barreira entre mãe e filho estava a desfazer-se como fumo, e eu não queria, nem conseguia, pará-la.

Ela agachou-se, os seus movimentos graciosos e determinados. Os seus dedos abriram o botão da minha bermuda, puxaram o fecho éclair. A bermuda e as boxers desceram até aos meus tornozelos. O ar fresco do quarto de banho acariciou a minha pele ardente.

A sua mão envolveu-me, o toque era experiente, firme. “Tira uma foto,” ela ordenou, suave mas inquestionável. “Da mamãe a beijar o seu pau.”

Ela inclinou a cabeça e os seus lábios, macios e quentes, pressionaram a ponta do meu membro. O flash disparou, capturando o momento proibido. Depois, sem hesitação, ela abriu a boca e levou-me para dentro.

Era… indescritível. A técnica, a paixão, a entrega total. Um boquete como nunca experimentara. Os meus dedos enterraram-se no seu cabelo, já não segurando a câmara, mas sim a sua cabeça, guiando-a suavemente. Gemíamos ambos, os nossos sons misturando-se no eco do quarto de banho.

Depois de um tempo que poderia ter sido minutos ou horas, ela levantou-se. Os seus olhos estavam vidrados de desejo. Sem dizer uma palavra, virou-se, inclinou-se para a frente sobre a pia, e apresentou-me as suas nádegas perfeitas, arredondadas pela idade mas mantidas firmes.

“Agora…” a voz dela saiu como um rugido suplicante, “…agora fode-me, filho. Por favor. Preciso de te sentir dentro de mim.”

A última réstia de racionalidade desvaneceu-se. Encostei os meus quadris aos dela, sentindo o calor que irradiava dela. Uma das minhas mãos agarrou a sua anca, enquanto a outra guiou a ponta do meu pénis, já a pingar de antecipação, até à sua entrada. Estava incrivelmente húmida, quente, a convidar.

“Devagar…” ela gemeu, enterrando o rosto nos braços cruzados sobre a pia.

E eu entrei. Lentamente, centímetro após centímetro, afundando-me naquele calor apertado que me envolveu como uma luva de veludo. Um gemido longo e profundo escapou-se dela.

“Meu Deus… fazia tanto, tanto tempo…” ela choramingou, começando a mover os quadris contra mim. “Nunca… nunca senti algo assim…”

E era verdade. A sensação era avassaladora. Era proibido, era tabu, era moralmente inconcebível. E era, sem sombra de dúvida, a coisa mais intensamente prazerosa que alguma vez experimentara. Cada embate, cada retração, era uma fusão de amor filial, desejo carnal e uma conexão profunda e recém-descoberta. O seu interior contraía-se à minha volta com uma força quase dolorosa, cada músculo a apertar-me como se nunca me quisesse libertar.

Nós movemo-nos num ritmo crescente, a pele a clamar contra a pele, os nossos sons a preencher o espaço. A imagem dela, a minha mãe, curvada e a receber-me, era ao mesmo tempo chocante e lindamente erótica.

“Quero ver…” ela ofegou, de repente. “Quero ver o rosto do meu filho enquanto me fode. Vem.”

Ela retirou-se, virou-se e pegou na minha mão, levando-me até ao chuveiro de grande caudal. Ligou a água, que caiu morna sobre nós. Encostou-se à parede de azulejos, os seus olhos a encontrarem os meus. Aproximei-me, e desta vez, os nossos lábios encontraram-se. O beijo foi feroz, desesperado, salgado. Guiei-me para dentro dela outra vez, e desta vez, foi mais selvagem, mais urgente. Fodíamos debaixo da cascata de água, beijando-nos, mordendo-nos, as mãos a explorar cada centímetro.

Naquele momento, sem qualquer discussão, ambos soubemos. Tínhamos cruzado uma linha. Já não éramos apenas mãe e filho. Éramos cúmplices. Éramos amantes.

O meu orgasmo aproximou-se como uma onda de tsunami. “Mãe… vou… vou gozar…”
Ela soltou-me, deslizando pelo meu corpo até se agachar. “Na minha boca,” ela ordenou, antes de me levar novamente entre os seus lábios. Não resisti. Com um rugido abafado, explodi, as convulsões do meu prazer a serem sugadas por ela, que engoliu cada gota com um olhar de triunfo e prazer.

Depois, ofegante, perguntei: “E tu…? Queres continuar?”
Ela sorriu, um sorriso largo e satisfeito, e puxou-me para outro beijo, doce e lento. “Quero tudo o que o meu amante me puder dar.”

Levamo-la ao clímax contra a parede do chuveiro, as suas pernas à minha volta, os seus gritos abafados pelo meu ombro. Quando a onda a atingiu, o seu corpo arqueou-se e tremeu com uma violência que me deixou pasmado.

Tomámos banho, vestimo-nos, e fomos para a praia como se nada tivesse acontecido. Mas tudo tinha mudado. Os olhares eram mais demorados, os toques casuais carregavam uma centelha elétrica. À noite, na cama grande que fora dos meus pais, não houve hesitação. Fodemos como se não houvesse amanhã, explorando os nossos corpos recém-descobertos com fome e reverência.

A semana terminou, mas nós não. A nossa relação transformara-se. Éramos mãe e filho, sim, com um vínculo agora ainda mais profundo e complexo. Mas éramos também amantes, cúmplices em um segredo doce e proibido. Decidimos morar juntos. A casa ficou cheia de risos, de toques roubados, de noites de paixão intensa.

Às vezes, paro e penso no caminho absurdo que nos trouxe até aqui. Do consolo à luxúria, da dor ao prazer mais profundo. Cruzámos uma linha, e não há volta a dar. E, por mais errado que o mundo possa achar, dentro destas quatro paredes, encontramos uma felicidade crua, real e completamente nossa. Somos um ao outro, de uma forma que nunca imaginámos possível. E, por agora, isso é tudo o que importa.

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Beijinhos e abraços

OBS: Conteúdo fictí­cio. Qualquer nome, local ou situação presente neste texto não possui qualquer relação com a realidade.