Peladona... e trancada do lado de fora

Eu tinha acabado de gozar na calçada, diante daquele ginecologista que também era sexólogo, e foi exatamente ali, naquele estado de completa vulnerabilidade e abandono, que ele me deixou — nua, sem roupas, sem saída — e o último espasmo do orgasmo ainda percorria meu corpo quando me dei conta de onde estava e do que tinha acabado de acontecer.

O último espasmo do orgasmo ainda percorria meu corpo quando me dei conta de onde estava e do que tinha acabado de acontecer. Minhas pernas tremiam. Os músculos das coxas ardiam da tensão que tinha acumulado e soltado de uma vez. O líquido quente escorria pela parte interna da minha perna esquerda, em um fio fino que chegava quase no joelho. Meus mamilos estavam tão endurecidos que doíam ao contato com o ar. O bico das tetas latejava, sensível demais, e cada vez que respirava mais fundo, a sensação voltava como uma onda que não terminava.

Fiquei parada. Olhei para o chão. O cimento áspero da calçada sob meus pés descalços me trouxe de volta ao espaço real. Carros passavam ao lado, e desconhecidos andavam pela calçada. Eu estava de pé, completamente nua, na calçada, praticamente na rua, com o cheiro do meu próprio gozo ainda denso no ar. A buceta pulsava, vazia, ainda contraída do orgasmo, e a umidade entre as pernas me lembrava de tudo que tinha acontecido nos últimos minutos.

Ele já estava de costas. Caminhava de volta para dentro do consultório com passos firmes, o tecido da calça social marcando o ritmo das pernas. A porta estava entreaberta. Ele empurrou com uma mão só, sem olhar para trás, e desapareceu pelo vão.

"Tenho que voltar para dentro para me vestir e ir embora."

O pensamento veio claro, direto, como uma instrução que eu dava a mim mesma. Mas meu corpo não obedeceu. Os pés ficaram colados no piso. As mãos pendiam ao lado do corpo, inúteis, sem saber se cobriam as tetas, a buceta, ou se simplesmente ficavam onde estavam. A vergonha chegou primeiro, como uma pressão no peito que subiu até o rosto. O calor subiu pelo pescoço, espalhou-se pelas bochechas, chegou até as orelhas. Depois veio a culpa, pesada, enraizada no estômago. E por último, o arrependimento — esse veio devagar, como uma pedrada que atinge a água e só mostra seu impacto segundos depois.

Quando finalmente movi uma perna, ouvi o clique da fechadura. A porta do consultório bateu seca. Trancada.

Corri. Meus pés descalços bateram no cimento. Minhas tetas balançavam com cada passo, respondendo à gravidade e ao movimento brusco. A bunda tamborilava com o impacto. Eu não pensava em cobrir nada. A única coisa na minha cabeça era chegar até a portaria, apertar o botão do interfone, chamar ele de volta, explicar que precisava das minhas roupas.

Meus pés se apressavam a cada passada. Eu sentia cada centímetro do meu corpo exposto — o ar batendo na pele da barriga, nos quadris, na parte interna das coxas ainda úmida. A bunda arrepiava com a corrente de ar que vinha de algum lugar atrás de mim.

Cheguei à portaria. Era um coluna que sustentava o portão, com um interfone na parede atrás. Olhei pela janela de vidro, a recepção estava vazia. Ninguém na cadeira giratória. O computador estava desligado. A estante de formulários atrás do balcão parecia não ter sido tocada em horas.

Foi quando vi o papel.

Uma folha tamanho A4, colada com fita crepe na parede ao lado do interfone. A caligrafia era dele — rápida, inclinada para a direita, com letras finas e compridas. Reconheci imediatamente. A fita crepe já estava meio solta em uma das pontas, como se tivesse sido colada com pressa.

"Tenho acesso direto ao estacionamento, já fui embora com suas roupas, agora você já tem uma desculpa para ir embora pelada. Curta muito sua nudez, que eu sei que você gosta. Divirta-se e quando chegar em casa me ligue para marcar um retorno. Um abraço."

Li duas vezes. A primeira vez rápido, os olhos correndo pelas palavras. A segunda vez devagar, cada palavra assentando no estômago como um soco.

Ele tinha levado minhas roupas.

Minha blusa. Minha calça. Minha calcinha. Meu sutiã. Meus sapatos. Tudo. Ele tinha entrado no consultório, recolhido tudo, e saído por uma porta que eu nem sabia que existia. Acesso direto ao estacionamento. Enquanto eu estava parada, nua, tremendo, sentindo culpa e arrependimento, ele já estava dentro do carro, com minhas roupas no banco, indo embora.

Olhei ao redor. A portaria continuava vazia. A porta de entrada da clínica ficava a uns dez metros do portão — uma porta de vidro fosco que dava para a rua.

E eu estava pelada. Completamente pelada. Sem uma única peça de roupa. Sem sapatos. Sem bolsa. Sem celular. Sem chave. Sem dinheiro. Sem nada.

A vergonha que eu senti antes era nada comparada ao que passou por mim naquele momento. Era uma vergonha física, que doía no corpo. Os mamilos endureceram de novo, mas dessa vez não era tesão — era o frio da exposição, o instinto animal de um corpo que sabe que está desprotegido. A pele toda se arrepiou. Os pelos dos braços ficaram eriçados. A buceta, ainda úmida do gozo anterior, contraiu-se involuntariamente, como se o próprio corpo reconhecesse a vulnerabilidade do momento.

"Curta muito sua nudez, que eu sei que você gosta."

As palavras dele ecoaram na minha cabeça. E o pior — o absolutamente pior — era... que... ele... tinha razão. Em algum lugar abaixo da vergonha, abaixo do medo, abaixo da raiva, algo em mim reconheceu a situação como o que eu sempre quis. Estar pelada. Em um lugar público. Sem opção de me vestir. Sem escolha. Sem controle.

As pessoas continuavam passando. O mundo real, onde pessoas andavam vestidas, indo e vindo de suas vidas normais.

Meus pés não se moveram. Mas minha respiração mudou. Tornou-se mais curta, mais rápida. O coração batia no peito com uma força que eu sentia nas tetas, na garganta, nos pulsos. A vergonha e o tesão começaram a se misturar de novo, como sempre acontecia, como ele sabia que aconteceria.

Comecei meu caminho de volta. Totalmente pelada. Arrependida. Envergonhada. Me sentindo culpada... Mas morrendo de tesão.

O asfalto grudava nos meus pés descalços a cada passo. O sol batia em cheio nos ombros, no colo, na barriga. Eu andava rápido, mas não corria. Correr seria admitir que algo estava errado. E não estava — não exatamente. Eu estava apenas pelada numa via pública, sem celular, sem bolsa, sem roupa, sem chinelo. A única coisa que separava meu rosto do resto do corpo exposto eram os óculos de grau, que escorregavam no nariz suado. Empurrei a armação de volta com o indicador e continuei andando.

Um casal passou por mim na calçada oposta. A mulher virou o rosto para o lado. O homem abriu a boca, parou no meio do passo e ficou me olhando até eu dobrar a esquina. Eu não abaixei a cabeça. Não cruzei os braços. Meus mamilos doíam de tão endurecidos, raspando contra o ar quente da rua. O resto do orgasmo ainda pulsava em ondas fracas entre as pernas, e o líquido que escorreu pela coxa esquerda já tinha secado numa camada fina que puxava a pele quando eu caminhava.

Foi quando vi o homem.

Ele estava parado na frente de uma padaria, fumando um cigarro de cravo, com um celular no bolso da frente. Quando me viu, o cigarro parou a meio caminho da boca. Os olhos desceram do meu rosto para as tetas, para a barriga, para a buceta, para as pernas, e subiram de novo. O rosto dele era puro choque — aquela expressão de quem vê algo que não deveria estar ali. Como se eu estivesse completamente nua. E realmente... eu estava completamente nua.

Uma risada nervosa subiu pela garganta e eu engoli antes que saísse. Os olhos dele continuavam grudados em mim, enquanto ele jogava o cigarro e tirava o celular do bolso. Sem pensar duas vezes, antes que ele pudesse dizer qualquer coisa — antes que ele perguntasse se eu estava bem, se precisava de ajuda, se eu era maluca —, atravessei a rua e fui até ele.

"Posso pegar seu celular emprestado? Preciso fazer uma ligação."

Minha voz saiu normal. Firme. Como se eu não estivesse com as tetas de fora e a bunda de fora e tudo de fora. Ele piscou três vezes seguidas. Olhou para o telefone na própria mão, depois para mim, depois para o telefone de novo. Não respondeu. Estendeu o aparelho sem dizer uma palavra.

Digitei o número da Marina de memória, ainda bem que eu lembrava do número. Três toques. Quatro. Ela atendeu.

"Marina, sou eu. Preciso de ajuda."

"Onde você tá? Que número é esse?"

"Não importa. Tô na rua, perto daquela padaria que você me levou no dia do meu aniversário. Preciso que você traga umas roupas pra mim."

Silêncio do outro lado. Depois a voz dela, mais baixa, cautelosa.

"Você tá... pelada?"

"Tô pelada e descalça."

"De novo?"

"Marina, por favor. Quantas peças você consegue trazer?"

Eu ouvi ela respirar fundo. Uma respiração longa, daquelas que ela dava quando sabia que não ia adiantar discutir.

"Quantas peças você quer que eu leve?"

"Três. Pelo menos três."

"Três peças. Tá. Tô indo."

Ela desligou. Devolvi o celular para o estranho. Nossos dedos se tocaram por um segundo — a mão dele estava quente e úmida talvez pelo nervosismo. Ele pegou o telefone de volta e não guardou no bolso. Ficou segurando com as duas mãos, como se não soubesse o que fazer com elas.

"Obrigada", eu disse.

Ele continuou parado. Não saiu. Não foi embora. Ficou ali, a dois metros de mim, com os olhos percorrendo meu corpo de novo. O bico das tetas endurecidos apontando para ele. A bunda exposta. A buceta que ele podia ver inteiramente, porque eu não estava fazendo nenhum esforço para me cobrir. O sol me iluminava de cima a baixo, e ele bebia cada detalhe com os olhos.

Eu não me sentei. Não entrei na padaria. Fiquei na calçada, de pé, esperando. Os pés descalços no concreto quente. Os braços ao longo do corpo. Sentindo o olhar dele como se fosse mão — deslizando pelo pescoço, pelo ombro, pela curva da cintura, pelo quadril. Cada lugar onde o olhar dele pousava, a pele arrepiava.

Um carro passou e buzinou. Ouvi alguém dizer de dentro do carro: — Olha só que safada, ela está pelada no meio da rua. Outro pedestre parou do outro lado da rua e ficou olhando. Eram dois agora. Dois homens vestidos, de pé, me observando. Eu era a única pessoa pelada ali. O contraste era tão absurdo que meu corpo inteiro formigou.

Meu tesão subiu violentamente. Começou na barriga, espalhou pelo peito, desceu para a buceta. A umidade voltou — não do orgasmo anterior, mas nova, quente, escorrendo entre os lábios. Senti o peso da vergonha misturado com o prazer de estar ali, exposta, observada, julgada. O estranho do celular engoliu em seco. Ele estava extremamente curioso. Ficou ali, olhando tudo, o tempo todo.

Quinze minutos. Cada minuto era uma eternidade de exposição. Meu corpo inteiro era um convite aberto — cada curva, cada dobra, cada centímetro de pele que o sol queimava e os olhos dele percorriam. A vergonha apertou o estômago, e ao mesmo tempo o prazer proibido me fez ranger os dentes. Eu estava morrendo de tesão. Pelada. De pé. Na rua. Na frente de um desconhecido curioso de qualquer um que passasse.

Quando a Marina dobrou a esquina, ela parou. Olhou para mim de cima a baixo, depois para o estranho, depois para mim de novo. Os lábios dela se abriram, mas não saiu som. Ela segurava uma sacola transparente.

Ela caminhou até mim. Abriu a sacola na minha frente.

Dentro havia três peças. Um par de tênis brancos, e um par de meias brancas extremamente curtas, que ficavam quase invisíveis, ocultas dentro dos tênis, e uma infame correntinha de tornozeleira.

Meias. Tênis. Correntinha.

Três peças. Exatamente três. Nem uma a mais.

Eu olhei para ela. Ela manteve o rosto reto, mas os olhos brilhavam com aquela mistura de choque e fascínio que eu conhecia. Ela sabia. Sabia exatamente o que estava fazendo. Sabia que com aquelas três peças, eu continuaria pelada — só com os pés calçados e uma correntinha no tornozelo.

O estranho do celular soltou um som baixo, quase um gemido. Olhei para ele. Ele estava olhando para a sacola, depois para mim, processando. A mão dele apertou o telefone com força.

Me sentei de pernas abertas no meio-fio, na frente dos dois. Minha buceta abriu totalmente. Levantei o pé direito, enfiando na meia. O movimento abriu mais ainda minhas pernas. Minha buceta ficou tão exposta para os dois — que dava para ver claramente que estava molhada, inchada, com os lábios abertos. Marina travou o olhar ali por dois segundos antes de desviar. O estranho não desviou.

Calcei o tênis no pé esquerdo. Amarrei o cadarço devagar. Depois o direito. A correntinha encaixou no tornozelo esquerdo com um clique metálico que pareceu ecoar na rua vazia.

Levantei.

Um par de tênis, meias ocultas dentro dos tênis, correntinha no tornozelo... E totalmente pelada de todo o resto.

Marina me olhou de baixo para cima. O estranho também. Meus mamilos doíam de tão rígidos, apontando para os dois. A buceta latejava. O tesão era tão forte que meus joelhos tremeram.

"Pronto", Marina disse. "Você tem suas três peças."

O estranho engoliu em seco de novo. A curiosidade dele era óbvia agora. Ele não disse nada. Continuou olhando, fascinado, preso à cena que eu oferecia.

Eu fiquei ali. De pé. Pelada. Com tênis, meias ocultas e correntinha. O resto do corpo inteiramente exposto para os dois e para qualquer um que passasse naquela rua.

Fiquei ali, imóvel. O contraste era obsceno: a precisão dos tênis brancos e das meias curtas ocultas dentro dos tênis, contra a vulnerabilidade bruta da minha buceta depilada e o balançar das minhas tetas. Marina não se moveu para me cobrir; ela apenas cruzou os braços, observando-me com aquele olhar clínico, desprovido de piedade. O estranho do celular estava em transe, me olhando não com tesão, mas com uma curiosidade desconcertante.

"Você está bem vestida agora", Marina disse, a voz gotejando um cinismo que me atingiu como um choque elétrico. "Quase como se estivesse vestida para um passeio."

Aquela frase foi o primeiro gatilho. A mentira cínica de Marina — dizer que eu estava bem vestida enquanto meus mamilos gritavam e minha buceta latejava ao sol — criou aquele curto-circuito cognitivo. Eu não estava vestida; eu estava peladona. E saber que ela via isso e escolhia ignorar a minha agonia para me deixar sozinha na minha loucura me fez desmoronar.

Senti minhas tetas balançarem quando soltei um suspiro trêmulo. Sem aviso, levei a mão direita à minha buceta.

O estranho soltou um arquejo audível. Marina não desviou o olhar; ela inclinou a cabeça, como se estivesse analisando a técnica de um experimento. Comecei a me masturbar ali mesmo, na calçada, diante deles. Meus dedos mergulharam na lubrificação quente, abrindo os lábios da buceta para que o sol e os olhos deles vissem tudo. O ritmo era lento, deliberado. A cada movimento, eu sentia a fricção do tecido do tênis nos meus pés e o metal da correntinha no tornozelo, lembrando-me de que eu estava "vestida" por três peças inúteis.

A vergonha subiu como uma maré, amplificando cada sinal neurológico. O vento que batia na minha pele agora parecia eletricidade. O balanço das minhas tetas, movidas pelo ritmo da minha mão, criava aquelas cócegas perversas que subiam da pelve até a testa. Eu comecei a rir — um riso desesperado, indecente —, enquanto meus dedos aceleravam.

O orgasmo veio como uma explosão de voltagem. Meus joelhos cederam levemente, e eu soltei um gemido que ecoou pela rua. Senti a buceta contrair-se violentamente contra meus dedos, expelindo ondas de prazer e vergonha.

No instante seguinte, o silêncio voltou, mas meu corpo continuava gritando. Senti a ressaca sensorial: a pele da buceta ficou hipersensível, cada sopro de ar agora parecia um toque áspero. Meus mamilos, exaustos, continuavam rígidos, mas agora pulsavam sentindo cócegas. Eu me sentia aniquilada, vazia e terrivelmente exposta, com a marca do prazer escorrendo pelas coxas, contrastando com a brancura imaculada dos meus tênis.

Marina deu um passo à frente, mas não para me ajudar. Ela estendeu a mão e ajeitou a armação dos meus óculos no nariz com uma delicadeza cruel.

"Arrumei seus óculos porque você fica muito vulgar com esses óculos quase caindo", ela sussurrou, o tom cínico agora beirando o sadismo. "Mas olhe para você... agora está decente. Bela roupa essa sua tornozeleira."

Novamente, o cinismo. Bela roupa. Eu era a pessoa mais pelada daquela rua, ou melhor: A única totalmente pelada. O estranho do celular deu um passo à frente, claramente movido por uma curiosidade incontrolável. Ele se aproximou tanto que eu podia sentir o calor do corpo dele. Ele se inclinou, o cheiro de seu perfume importado e de cigarro de cravo invadiu meu espaço. Ele não disse nada; apenas observou minhas pernas abertas e minha buceta depilada visivelmente molhadinha.

A indiferença de Marina e a curiosidade muda do estranho criaram um vácuo de autoridade. Eu não tinha mais onde me esconder. A vergonha, purificada pelo cinismo, tornou-se combustível puro.

Levei as duas mãos às minhas tetas, alisando e puxando meus bicos, enquanto mantinha o olhar fixo no estranho. Comecei a me masturbar novamente, mas desta vez com uma urgência violenta. Eu queria que eles vissem a minha depravação em alta definição. Eu queria que o estranho me visse mexendo em meus próprios bicos.

O ritmo tornou-se frenético. O som da minha lubrificação remexida era a única música daquela calçada. Eu sentia a vibração do asfalto sob os meus tênis e a pressão do olhar curioso do homem como se fossem mãos reais apertando meu quadril. O choque entre a máscara de cidadã — os óculos, os tênis — e a "vestimenta" escandalosa atingiu o ápice.

O segundo orgasmo foi mais brutal que o primeiro. Foi um colapso nervoso. Minha cabeça jogou-se para trás, os óculos quase caindo, e eu soltei um gemido tão escandaloso que vibrou na minha laringe. Senti meu corpo inteiro tremer, as tetas balançando desgovernadas enquanto a buceta pulsava em espasmos elétricos.

Quando a tensão baixou, senti um formigamento gélido percorrer minha espinha. A sensação de abandono era total; eu estava ali, nua e exausta, e Marina apenas sorria, satisfeita por ter me jogado no caos. Senti-me como um objeto de estudo que acabara de ter um colapso. A buceta latejava com uma intensidade dolorosa, e o suor do sol misturava-se ao líquido do orgasmo, criando uma película pegajosa que me fazia sentir cada centímetro da minha própria nudez.

O estranho finalmente reagiu. Alisou minhas tetas, e fez um carinho na minha buceta, olhando bem nos meus olhos. Sentir aqueles toques nas minhas partes íntimas foi o gatilho final.

Eu não conseguia mais parar. O ciclo de feedback — vergonha, cinismo, abandono e carne — tornou-se um redemoinho. Meus dedos voltaram à buceta com uma fúria desesperada. Eu não queria mais a proteção de Marina; eu queria a aniquilação total da minha decência.

Desta vez, eu não apenas gozei; eu desmoronei. O terceiro orgasmo foi longo, profundo, transformando meu riso de desespero em soluços de prazer. Senti cada nervo do meu corpo disparar simultaneamente, desde a correntinha no tornozelo até a ponta dos meus mamilos. Foi um êxtase de desonra pura, onde a única coisa real era a minha carne gritando para o mundo.

Quando finalmente parei, eu estava ofegante, com as pernas tremendo tanto que mal conseguia me manter de pé sobre os tênis. A hiperconsciência da carne atingiu seu nível máximo: eu podia sentir o peso exato de cada gota de suor escorrendo pelo meu abdômen. Senti-me purgada, despojada de qualquer resquício de dignidade.

Marina se aproximou e me deu um tapinha leve no ombro, como quem elogia um trabalho bem feito.

"Três peças", ela lembrou, com um sorriso gélido. "Você está devidamente vestida para ir embora."

Ela se virou e começou a caminhar, deixando-me ali, peladona, trêmula e completamente entregue ao sol e ao olhar faminto do estranho, que ainda não conseguia desviar os olhos da minha buceta pulsante. O asfalto vibrava sob meus tênis brancos. Eu sentia a correntinha tocando meu tornozelo enquanto observava cada passo que Marina dava se afastando. As meias curtas e brancas, quase invisíveis, ocultas dentro do tênis continuavam imaculadas, absurdas contra o resto de mim — toda pele, todo suor, toda vergonha escorrendo pelas coxas em fios transparentes que brilhavam na luz.

Eu não me movi. O estranho continuava a dois passos de distância, os olhos fixos onde minhas coxas se encontravam. Um carro passou buzinando. Uma mulher do outro lado da rua gritou algo que não entendi. O sol queimava meus ombros e o topo da minha cabeça.

Marina virou a esquina e desapareceu. E eu fiquei; "Vestida" com meus óculos ajeitados, meus tênis brancos, minhas meias brancas ocultas dentro dos tênis e minha tornozeleira.