Boa noite amor

A chave girou na fechadura com a precisão de quem chega exausto, mas o silêncio que reinava na sala não era o silêncio do vazio, era o silêncio do crime.

Ela sentia o líquido quente e viscoso escorrendo lentamente pelas coxas, criando uma trilha de evidência que manchava o tecido do sofá. A sensação de preenchimento ainda pulsava em seu ânus, uma dilatação residual que a fazia sentir-se exposta, aberta e visceralmente marcada. O aroma de sexo impregnava o ar, misturando-se ao cheiro de suor e luxúria, algo que nenhum perfume de ambiente conseguiria mascarar.

Tudo havia começado com aquela penumbra. Ela estava entregue ao sono, ou ao que parecia ser um sonho lúcido, quando sentiu as mãos. Mãos que não eram as dele. Toques que não tinham a rotina do costume, mas a urgência de um predador.

Ela se lembrava do toque suave nas pernas, do short curtinho sendo puxado para cima, invadindo a intimidade dela enquanto ela fingia — ou realmente estava — mergulhada no esquecimento. O homem, um fantasma erótico que surgira das sombras da casa, movia-se com a precisão de um massagista e a fome de um animal.

— Você já chegou, querido? — ela perguntara, a voz arrastada, a mente ainda nublada.

A resposta não veio em palavras, mas em beijos no ombro e na nuca. O short, atolado no rego, foi baixado com a brutalidade deliciosa de quem não pede permissão. Ela sentira a língua dele, quente e úmida, explorando cada dobra de sua bunda, chupando seu cuzinho com uma vontade que a fez arquear as costas, despertando-a completamente para o prazer.

O ápice veio com o som do cuspe na palma da mão, o lubrificante improvisado para o impacto. Quando o pau duro, como uma pedra, forçou a entrada do seu ânus, ela não gritou por socorro; ela gritou por mais. Cravou as unhas no estofado, os olhos fechados, imaginando que aquele ritmo frenético e profundo era o seu marido tentando recuperar o tempo perdido.

— Me fode, querido. Come minha bundinha... — ela implorara, a voz carregada de um tesão que beirava o desespero.

O homem a socava com força, preenchendo-a completamente, transformando aquele sofá em um altar de luxúria. Ela sentia o pau dele arrombar seu íntimo, enquanto sua buceta, ignorada mas excitada, pingava no tecido do sofá, molhando a espuma com seu próprio gozo. No momento final, ela sentiu a descarga quente, o jato de sêmen preenchendo seu interior, enquanto ele a apertava contra si em um último espasmo de possessão.
E então, o vazio. O homem saiu tão silenciosamente quanto chegara, deixando para trás apenas o rastro de sua semente e o eco de seus gemidos.

— Boa noite, amor.

A voz do marido, vinda da porta, cortou o transe.

Ela se virou rapidamente. Seus olhos arregalados encontraram os dele. O marido, ainda com a maleta na mão e a expressão cansada do escritório, não percebeu de imediato. Mas ela sentia. Sentia o creme leitoso escorrer, sentia a abertura de seu corpo ainda pulsando, e sabia que, se ele se aproximasse um centímetro a mais, veria a poça de gozo que não pertencia a ele, mas que a deixara completamente satisfeita.
O marido deu um passo à frente, a maleta finalmente tocando o chão com um baque surdo. Ele não a beijou; ficou parado, observando-a. Havia algo no ar — um peso invisível, a densidade de um segredo que acabara de ser materializado em fluidos e odor.

— Você está... diferente — ele comentou, a voz rouca, os olhos percorrendo a curvatura do corpo dela, que ainda tremia levemente.

Ela não se moveu. A paralisia era deliciosa. O sêmen do estranho, ainda quente, começou a deslizar mais rápido agora que ela estava ereta, descendo pela pele das nádegas em direção ao colo, onde a gravidade fazia seu trabalho cruel e excitante. Ela podia sentir a abertura de seu ânus, relaxada e dilatada, agindo como um duto aberto para o mundo, expelindo a prova do crime.

— Tomei um banho de sol, querido — ela mentiu, a voz saindo num sussurro rouco, enquanto seus dedos, quase involuntariamente, tateavam a parte de trás da coxa, sentindo a viscosidade.

Ele se aproximou. O cheiro do escritório — papel, café frio e estresse — colidiu com o aroma visceral de sexo animal que emanava dela. O marido parou a poucos centímetros. Ele não era cego. Ele viu a mancha escura no tecido claro do sofá, onde ela estivera prensada contra o estofado. Viu a pele dela, ruborizada, os mamilos rígidos sob o tecido fino da camisola que mal cobria o quadril.

— Que banho de sol é esse que deixa a pele latejando? — Ele estendeu a mão e, com a ponta dos dedos, tocou a curva do quadril dela.

O toque dele, familiar e previsível, provocou nela uma reação violenta. A memória do impacto bruto do outro homem ainda estava gravada em seus nervos. O contraste era quase insuportável. Ela fechou os olhos, sentindo o líquido escorrer mais uma vez, molhando a parte interna da coxa.
— Eu... eu tive um sonho — ela sussurrou, arqueando as costas, oferecendo-se inconscientemente. — Um sonho muito longo.

O marido não perguntou quem estava no sonho. Ele viu a gota branca que, finalmente, venceu a resistência da pele e caiu, lenta e pesada, sobre o tapete. O silêncio retornou, mas agora era carregado de uma tensão elétrica. Ele sabia. Ou, no mínimo, suspeitava da magnitude daquela invasão.

Em vez de raiva, houve um despertar. O marido soltou o nó da gravata com um movimento brusco, os olhos escurecendo ao perceber que sua esposa não estava apenas excitada; ela estava *marcada*.

— Quem foi? — ele perguntou, mas a pergunta não era um interrogatório, era um convite.

Ele a agarrou pelo cabelo, puxando-a para trás com a mesma urgidade que o intruso usara minutos antes. Quando ele a empurrou novamente contra o sofá, ela sentiu a pressão do corpo dele contra o seu, e a sensação do sêmen alheio sendo esmagado entre eles, misturando-se ao calor da nova possessão.

— Não importa quem foi — ela gemeu, sentindo o pau dele, já duro, pressionando a entrada que ainda estava aberta e pulsante. — Só me fode agora. Me apaga... me apaga dele.

Ele a penetrou com violência, sem preliminares, querendo reivindicar cada centímetro daquele território que havia sido usurpado. O impacto foi seco, profundo, e ela sentiu a mistura de fluidos deslizar por suas paredes internas, enquanto o marido, movido por um ciúme primitivo e um tesão renovado, a socava com a fúria de quem queria expulsar qualquer rastro de outro homem de dentro dela.