Leco da quebrada fodendo o primo

SE TEM BURACO, É PRA METER
Meu nome é Leco. Vinte e três anos, motoboy da quebrada, Beco do Zé, lá no alto onde o ônibus não sobe e a água some quando quer. Corpo de quem carrega baú o dia inteiro: braço grosso, peito largo, perna firme de subir ladeira. As mina da comunidade me param na porta do mercadinho, falam “Leco gostoso”, pedem foto, eu pego, gozo e vou embora. Mulher pra mim sempre foi isso: acende, fuma, joga o toco no chão. Sem drama.
Aí veio o Jorginho.
Primo. Filho da tia Rosângela. Dezenove anos, magro pra caralho, pele clara, cabelo com lateral raspada e o topo enrolado, sobrancelha feita, cheiro de creme de cabelo barato e perfume de dez reais. Veio morar aqui porque a tia internou e não tinha quem olhasse o moleque. Minha mãe, coração mole, aceitou na hora. “É sangue, Leco.” Eu só falei “tá”, e fui empurrar a moto. Não queria dividir o quartinho com aquele viadinho que eu mal via uma vez por ano.
No começo foi um saco. Ele ocupava espaço, deixava cabelo no ralo, enchia o quarto de cheiro doce e ficava até tarde no celular vendo vídeo de maquiagem. Eu dormia na cama de baixo do beliche, ele em cima. Toda madrugada descia beber água, pé descalço no cimento, aquele barulhinho de viado. Uma semana e eu já queria jogar ele pela janela.
O que me pegou foi a bunda.
Não vou enrolar. Foi a bunda. O moleque tinha uma rabeta que não combinava com o resto do corpo. Magro de cima, perna fina, mas o traseiro redondo, empinado, de quem faz agachamento sem saber. Andava dentro de casa de shortinho de elastano, shortinho cinza, shortinho de time, sempre justo, sempre marcando. Agachava pra pegar o feijão no armário baixo e aquele negócio subia. Eu, sentado na mesa comendo, ficava com o garfo no ar. Homem de verdade não fica olhando bunda de outro homem, né? Pois é. Eu ficava. E ficava muito.
Comecei a zoar. “Sai pra lá, viado.” “Bicha.” “Baitola.” “Moleque do barbeiro.” Ele revidava, língua solta. “Viado é tu que não lava uma louça.” Ficava aquela brincadeira de tapa e empurra. Eu dava tapinha na cintura dele e a mão sempre escorregava um pouco mais pra baixo. Ele ficava vermelho. Eu gostava de ver.
Passou um mês. Eu já tava de sacanagem aberta. Chegava do corre e ia tomar banho deixando a porta encostada. Ficava de cueca na sala. Um dia saí do banheiro com a toalha na mão e o pau balançando. “A casa é pequena, se acostuma.” Ele arregalou o olho, deu risadinha e virou o rosto. Mas olhou. Olhou de novo no dia seguinte. Eu vi.
Aí eu entendi que a coisa tava armada. Só precisava empurrar.
Comecei pelo sarro. Perguntava se ele já tinha ficado com alguém na quebrada. “Os meninos daqui são tudo besta.” “E tu é o quê, então?” “Sei lá.” “Tu não parece muito homem não.” Ele ficava vermelho até a orelha. Ia lavar a louça com força pra disfarçar.
Teve uma noite de sábado que o baile tava rolando lá embaixo, pancadão batendo no peito, e a gente em casa sem grana. Compramos uma cachaça de dois litros e gelo na venda do seu Nilton. Ficamos na laje, sentado no chão, dividindo o copo. Minha mãe tinha ido dormir na casa da comadre. Casa vazia. Céu cheio de estrela e fumaça de churrasco. O Jorginho, depois do terceiro copo, começou a falar solto. Contou de um menino do colégio que ele gostava e nunca deu bola. “Ele é bonito, Leco. Alto, joga bola…”
“E tu fez o quê?”
“Nada. Morri de vergonha.”
“Vergonha de quê, porra? Tu é viado ou não é?”
“Sou.”
“Então vai atrás. Fica aí igual uma besta.”
Ele ficou quieto, mexendo o gelo. Eu mandei seco:
“E o que tu faz com homem? Beija? Chupa?”
Ele olhou e riu. “Faço tudo.”
“E tu chupa bem?”
“Ah, eu chupo.”
“Prova.”
Ele arregalou o olho. “Prova agora?”
“Ué. Tô aqui. Tu tá aí. Casa vazia. Que que tem?”
“Mas tu não é viado, Leco.”
“E daí? Se tem buraco é pra meter. Eu como, tu chupa. Simples.”
Ele me olhou uns segundos procurando se era brincadeira. Eu sustentei. Aí ele ajoelhou na laje e veio.
Primeiro contato de boca de viado é diferente de tudo. Mulher chupa como quem tá fazendo favor. Tem umas que mordem, tem umas que nem abrem direito. O Jorginho não. Abocanhou meu pau com fome. Lambuzou, molhou, desceu a língua no saco, chupou um por um e voltou pra cima enfiando até o fundo, engolindo tudo sem engasgar. Fechava o olho, fazia barulho de sucção, mão firme na minha coxa.
Eu tava de pé na laje, costa na parede, perna já mole. Botei a mão na cabeça dele e empurrei. Não foi carinho. Foi cabelo na mão e forçando. Ele gemeu com a boca cheia, mas não tirou. Foi até o fundo, olho cheio d’água. Quando eu gozei, ele engoliu tudo e ficou ali com o pau na boca, me olhando de baixo, boca suja de porra.
“Porra”, eu falei. Só isso.
Ele levantou, limpou a boca no pulso. “Foi bom?”
“Foi.”
“Tu vai querer de novo?”
Eu ri. “Amanhã tem mais.”
De lá pra cá a gente ficou só na boca. Duas semanas de puro chupar. Todo dia, em todo canto. Ele chupava de manhã, de joelho no chão da cozinha, minha mão na cabeça e o pão esfriando na mesa. Chupava quando eu voltava do corre, ainda com o capacete na mão. Chupava de madrugada por baixo do lençol, minha mãe no quarto do lado, a gente se mordendo pra não fazer barulho. Eu gozava na cara dele, na boca, no peito, e depois virava pra parede e dormia. Sem conversa. Sem carinho. Ele chupava, eu gozava, acabou.
O Jorginho começou a cobrar.
“Leco, e o meu?”
“O teu o quê?”
“Eu chupo e tu não faz nada.”
“Uai, eu deixo.”
“Mas eu quero mais.”
“Mais o quê, viado?”
“Tu sabe.”
Eu sabia. E não tinha nenhuma dúvida. Bunda de homem era só outro buraco. Se doía, doía. Problema dele.
Um dia comprei um pote grande de Vaselina no mercadinho e escondi debaixo da cueca na gaveta. Não precisei de porra nenhuma de explicação. Homem sabe o que fazer com buraco.
Uma quinta à noite, depois do jantar, ele veio se esfregar em mim no sofá.
“Leco, vai.”
“Vai o quê.”
“Mete em mim.”
Eu levantei, fui no quarto, peguei a vaselina e voltei com o pote na mão.
“Cala a boca e tira o short.”
Ele tirou. Ficou de quatro no sofá, cara enfiada na almofada. A bunda ali, redonda, branquinha, o buraco rosado piscando. Passei o dedo com vaselina e enfiei. Ele fechou tudo, apertou.
“Relaxa se não relaxar não entra.”
Dois dedos. Três. Ele gemendo com a cara na almofada. Quando tirei os dedos e encostei a cabeça do pau, ele prendeu a respiração.
Empurrei. Entrou a cabecinha e ele gritou.
“Ai, ai, tá doendo!”
Eu segurei a cintura e empurrei mais.
“Aguenta.”
Entrou mais. Ele chorou, lágrima caindo no sofá. Ficou ali com o punho fechado no tecido. Quando eu comecei a me mexer, o gemido mudou. Ele começou a empurrar o quadril pra trás. Aí eu meti mais rápido, mais fundo. Ele gritou e gemeu alto. Gozei dentro. Quando tirei, o cu dele ficou aberto, piscando, cheio de vaselina e de mim.
Ele virou de lado, todo mole, perna tremendo.
“Quer de novo amanhã?”
“Quero.”
Foi assim. Sem conversa mole. Teve dedo, teve vaselina, teve choro. E teve a certeza que eu carrego até hoje: buraco é buraco. Se tem, é pra meter.
De lá pra cá eu usei o Jorginho quando deu vontade. Não era namoro, não era aliança, não era nada. Era pau na boca e pau no cu. Quando eu queria, ele chupava. Quando eu queria, ele virava de quatro. Acabou.
Sábado passado minha mãe desceu pra casa da tia em Campo Grande, ia passar o fim de semana fora. Assim que o portão bateu eu já falei:
“Tira a roupa e vai pro quarto.”
Ele nem discutiu. Foi.
O quarto tava um forno. Laje esquenta o dia inteiro e o calor sobe. Liguei o ventilador velho e botei no dois, virado pra cama. O Jorginho deitou de barriga pra baixo, rosto de lado, bunda empinada de propósito. O ventilador batia no cabelo dele.
“Tá rindo de quê, viado?”
“De nada.”
“Então fica sério.”
Fui pra cima. Comecei pela nuca, mordendo o cangote, descendo a língua pelo pescoço. Ele arrepiou. Desci mordendo as costas, vértebra por vértebra. Ele rebolava e gemia baixinho.
Cheguei na bunda e mordi de verdade. Deixei marca dos dentes. Ele gritou.
“Ai, Leco, caralho!”
“Gritando já? Nem comecei.”
Lambi a bunda toda, passei a língua no meio, enfiei no buraco. Ele deu um pulo.
“Aí não… aí é bom demais.”
“Então fica quieto.”
Fiquei um tempo lambendo, cuspindo, chupando aquele cu até ficar molhado e aberto. Ele já tava com a mão no próprio pau batendo. Eu tirei a mão dele.
“Não goza ainda. Espera.”
“Não aguento.”
“Aguenta, porra.”
Peguei a vaselina. Passei e enfiei dois dedos de uma vez. Ele aguentou. Fiquei abrindo e fechando, girando. Ele empurrava pra trás.
“Fala.”
“Fala o quê?”
“Fala o que tu quer.”
Ele virou o rosto. Puxei o cabelo.
“Fala, viadinho.”
“Mete em mim, Leco.”
“Mete como?”
“Mete forte.”
“Mais.”
“Mete forte no meu cu, por favor.”
Aí eu montei.
Encostei a cabeça e empurrei de uma vez. Ele engoliu tudo num gemido comprido. Fiquei parado sentindo ele me apertar. Ele olhou pra trás com o olho molhado.
“Vai.”
E eu fui.
Peguei a cintura e puxei pra mim. Meti fundo até bater a coxa na bunda. Ele gritou. Meti de novo e de novo. A cada estocada a cama batia na parede — tlec, tlec, tlec. O ventilador voava o cabelo dele. Suor escorria da minha testa e caía nas costas dele. A casa fazia eco. A vizinha de cima, dona Ivone, bateu no chão com a vassoura. Eu gritei “desculpa, dona Ivone!” e continuei no mesmo ritmo.
O Jorginho tava destruído. Cara na cama, babando no lençol, cabelo grudado na testa, mão branca de tanto apertar o colchão. Falando coisa sem nexo:
“Aí, Leco… tá grande… não para… pelo amor de Deus não para…”
Eu adoro isso. Adoro ver o viadinho perder a linha, adoro ver ele implorando.
Botei a mão na nuca e empurrei a cara dele contra o colchão.
“Fica quieto.”
Ele ficou abafado, gemendo pra dentro do lençol, corpo tremendo. Meti mais rápido. A bunda vermelha de tanto bater a minha coxa. Ele tentou levantar a cabeça pra respirar e eu apertei mais. Debatia igual peixe na rede. Só soltei quando vi que tava ficando roxo. Ele veio com um “puuuta que pariu” de ar puro. Eu ri e meti de novo.
“Vira de lado.”
Ele virou todo mole. Levantei a perna e enfiei de novo. Assim eu via a cara. Cara de choro, boca aberta, olho revirado. Pau dele duro batendo na barriga, vazando. Bati no pau dele de leve e ele gemeu mais alto.
“Tá gostando, viadinho?”
“Tô.”
“Fala direito.”
“Tô gostando muito, Leco.”
“Gostando do quê?”
“Do teu pau no meu cu.”
Ele começou a tremer de verdade.
“Goza. Goza pra mim.”
E gozou sem tocar no pau, só com o meu dentro. A porra voou longe, respingou na minha mão, na barriga dele, no lençol. Gritou e ficou todo mole, perna ainda levantada, tremendo de espasmo.
Mas eu ainda não tinha gozado. E não ia parar.
“Levanta.”
“Não consigo…”
“Levanta, porra.”
Ele levantou tremendo.
“De quatro de novo.”
“Ah não, eu acabei de gozar…”
“Falei de quatro.”
Obedeceu. Meti de novo. O cu tava ainda mais molhado, mais aberto, mais quente. Ele gritava de sensibilidade. Eu não dava trégua.
“Não aguento mais, Leco.”
“Aguenta.”
“Tá sensível.”
“Aguenta, viadinho. Tô quase.”
Comecei a bater no cu dele, tapa de mão aberta. Ele pulava e gritava. A bunda ficava vermelha de mão e de coxa.
“Tá batendo, Leco!”
“Tá reclamando?”
“Não!”
“Então quieto.”
Senti subir. Aquele calor vindo de dentro. Gritei, enfiei até o talo e gozei. Gozei muito, corpo todo tremendo, pau pulsando dentro dele. Ele sentiu.
“Tô sentindo… tô sentindo tudo…”
Fiquei enfiado até acabar. Tirei devagar. O cu ficou aberto, piscando, e a porra começou a escorrer pela coxa dele.
Ele desabou de lado na cama. Eu deitei do lado, peito subindo e descendo, suado. O ventilador continuava batendo. Lá fora o funk do vizinho continuava. O Jorginho ficou um tempo de olho fechado, respirando, mão no meio da perna, mole.
“Ai, meu cu…”
“Amanhã tem mais.”
Ele não respondeu. Só ficou ali, quieto.
Eu levantei, peguei a toalha e limpei o pau. Não tinha o que conversar. Ele era o que tinha buraco. Eu usava quando dava vontade. Acabou.
Tem gente que passa a vida inteira explicando o que é, o que não é, se assume, se apresenta, faz cartaz. Eu não. Eu sou motoboy, subo ladeira, carrego baú, e quando dá vontade eu meto o pau na boca e no cu do meu primo até ele chorar e a porra escorrer. Se isso é ser viado, então eu sou. Se não é, paciência. Buraco é buraco. E o dele eu uso.